Untitled - European Borderlands

kommen auf ihn zu, der eine streift den linken Pfosten, der andere rutscht ihm durch die Beine,
er kann sie nicht halten. Der alte Ball ist angeblich aus Schweineleder gemacht. Würde ihn ein
anderer Junge nicht eben noch erreichen, dann wäre er auf die Straße gerollt. Der neue verfängt
sich im Drahtzaun, der zu surren beginnt. Hinten auf dem Schotter springen die Mädchen, sie
spielen Himmel und Hölle. Sie müssen die Felder hin und zurück durchspringen, die Regeln haben
sich nicht verändert, nur die Kleider, wir sind von Viereck zu Viereck gesprungen, als es in der
Eulenburg noch keine Schule gab, keinerlei Gebäude, nur den leeren Platz, im Sommer ein Meer
von Staub, im Herbst ein einziges Schlammbad.
An diesem Morgen, es war ein Sonntag, spielten nur Kinder aus der näheren Umgebung in der
Eulenburg, sie hatten ganz schmale Knochen, waren blass und dumm. Sonst bin ich nicht häufig
bei ihnen geblieben, um dort im Staub herumzurennen. Der Müll aus der Stadt, die trockene, nach
Eisen riechende Luft, der aufgedunsene und zerbröckelte Beton, Abfall und Zigarettenqualm, das
alles wurde von den seltenen Regenfällen zu einer einzigen Masse zusammengewaschen, ohne
Erinnerung und ohne Zukunft, auch die Kinder der Eulenburg waren aus diesem Stoff gemacht.
Jetzt blieb ich dennoch dort bei ihnen, obwohl ich tief innen eine fürchterliche Sorge hatte, weil
ich wusste, etwas zu tun, was nicht erlaubt war. Ich war nicht gehorsam. Mein Hals trocknete aus,
als würde jedwede Feuchtigkeit aus mir heraus gepresst. Auch ich bestand nun aus Staub, meine
Haare waren reiner Staub, meine Kleider. Ich kann mich nicht erinnern, wie die Zeit verging. Es
ging schon auf Nachmittag zu, als ich bei der Polizei ankam. Ich fragte, ob sie Leber haben wollten.
Sie lachten mich aus und meinten, mein Vater hätte mich zu einer guten Zeit losgeschickt, sie
hätten längst zu Mittag gegessen, wären sogar mit dem Abwasch schon fertig.
Ich wusste, was jetzt folgen würde. Nase, Augen und Mund im Gesicht meiner Mutter verzogen
sich in alle Richtungen, vor lauter Verzerrung konnte ich sie kaum mehr erkennen. Ihr Mund brüllte:
„Sieh nur, das junge Fräulein ist nach Hause gekommen!“ „So gut kann man sich auf sie verlassen.“,
ihr Auge sagte: „Ich werde dich ausrotten.“, und ihre Nase, ihre Nase sagte nichts, sie schnaufte in
unbeschreiblicher Wut. Mein Vater gab sich noch zehn Mal wütender als meine Mutter. So wichtig
war es also, dass die Polizisten eine Kostprobe bekamen? Dabei gehörte mein Vater schon lange
nicht mehr zu ihnen. Stattdessen fegt er den Hof vor dem Gebäude der Grubenverwaltung. Oder
geht es hier um etwas ganz anderes? Ob die beiden das wenigstens verstehen? Das Gesicht von Vater
wird schön rot, es ist schön, wenn es vor Wut rot wird, fast so rot wie Rote Beete, und dann fasst
er mich auch schon am Arm und zieht mich über den langen, leicht ansteigenden Hof hinter sich
her. Woher nur weiß er, dass er dies jetzt tun muss? Was zwingt ihn dazu? Alles Lebendige ist aus
dem Lehmboden des Hofes herausgerupft, da gibt es keinen Grashalm, keinerlei Unkraut, vor dem
Haus steht eine weiße Kinderwanne, darin liegt noch das warme, eben herausgeschnittene Fleisch,
von außen ist die Wanne blutig. Was nur hat dem Vater dieses Tun in die Nerven eingeschrieben,
wann ist das geschehen? Er schleppt mich auf den Schweinestall zu, das bin nicht ich, nicht ich,
das bin ich nicht. So ist auch das hier jetzt ein Babel? Er presst meinen Arm, seine Fingerspitzen
bohren sich in meine Haut, es tut weh. Auch die marode Hauswand tut mir weh, mit ihren Rissen
und rauen Vorsprüngen. Sie schürfen meine Haut. Die Stimme meiner Mutter tut mir weh, ihr
Mund redet und redet in einem fort. Die Worte tun mir weh, ich bin eine einzige Schürfwunde.
Das aber macht jetzt mein Vater. Er hat sich diese überharte Strafe ausgedacht. In einer Schüssel
liegen die Knochen, in der anderen die übrigen Innereien, die Lunge und etwas von der Leber. Über
den Rand der Schüssel ist Blut geflossen, Blut und Galle. Das macht jetzt mein Vater, seine Hand
ist trocken und kräftig. Er greift mit Gewalt meinen Arm. Hinter mir höre ich den Holzriegel der
Tür zum Schweinestall. Ich bin eingesperrt, jetzt werde ich für immer eingesperrt sein. Wenn ich
mich auf die Zehenspitzen stelle und mich strecke, dann sehe ich die Wolken am Herbsthimmel.
Langsam wird es dunkel. Ich warte darauf, dass mein Vater zu mir kommt und mich befreit.
Übersetzt: Wilhelm Droste.
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G á b o r S c h e i n - H e i m l i c h e W e l t e n