Untitled - European Borderlands

der Hoffnung hatten sich die Männer in ihren Augen im Allgemeinen verändert, die Mädchen aus
Mindszent, die über ihrer Bügelwäsche Tränen vergossen, taten ihr leid. Das Wasser kochte, sie
hatte im Laufe der Woche schon ihre Kleider gewaschen, jetzt wollte sie sich waschen, vor dem
Stall, im Bereich vor der Kohlenkammer störte sie niemanden, sie stellte die Emailschüssel auf
einen Schemel, ihre Elfenbeinhaut war noch nie von einem Mann berührt worden, ängstlich, mit
einer gewissen Beklemmung dachte sie daran, wie es wohl sein würde, wenn es irgendwann einmal
dazu käme. Vielleicht würde ja gerade der Mann, der an diesem Nachmittag zu ihr kam, der statt
nach Szentes zu fahren, auf dem Weg zu ihr war, derjenige sein, der über ihr straff geflochtenes
Haar streichen, sie an sich ziehen würde. Er ist bestimmt von unstetem oder ungeduldigem
Charakter, dachte Jusztika, sie versuchte, mit Verachtung an ihn zu denken. Die Stimmen der
Erdarbeiter hörte man kaum noch, die Truppe hatte sich entfernt, sie vernahm das Tuten des
Zuges aus Vásárhely, er fuhr wohl gerade am Friedhof vorbei, dort, beim Bahnhofsübergang der
Siedlung, hupte er immer. Was, wenn der Mann nicht gut aussieht, wenn er ihr nicht gefällt? Sie
zog ihr Hemd aus und spritzte das warme Wasser in ihre Achselhöhle. Sie blickte ins Wasser, als
würde sie sich darin erkennen können. Ihre Hände zitterten. Wovor sie sich fürchtete, war nicht,
dass der Mann hässlich sein oder er ihr nicht gefallen könnte. Was, wenn er sich nicht für sie
interessierte? Plötzlich ergriff sie eine ungeheure Wut auf die Kuppler, wenn dieser junge Mann
namens Márton sich doch für das Mädchen aus der Stadt entscheiden würde, diese Schande würde
sie niemals überleben. Sie wusch ihr Gesicht. Und noch einmal. Noch einmal. Noch einmal. Als
könnte man böse Vorahnungen, schlimme Befürchtungen einfach so wegwischen.
Als Márton ankam, konnte Jusztika an nichts anderes mehr denken, als dass er doch lieber
gleich wieder gehen würde. Die Muhme hielt ihn auf, plauderte mit ihm auf dem Hof. Gerade
sprach Márton, er betrat das Haus mitten im Satz und Jusztika war bis zu dem Augenblick wütend
auf ihre Muhme gewesen, weshalb sie ihn denn aufhielt, doch da, als Márton eintrat und ihm
mitten im Satz das Wort im Hals stecken blieb und er sie ansah, sie anstaunte, bewunderte, als
könne er sich nicht mehr von der Stelle rühren, war sie ihr bereits dankbar. Márton sah sie an,
seine Augen waren feucht, als wäre er ganz ergriffen, er hatte Blumen mitgebracht, aber vergaß, sie
ihr zu übergeben, er vergaß auch, sie zu begrüßen, das Lachen der Muhme brach die Stille, Jusztika
taute auf, all ihre bösen Vorahnungen waren verflogen, ein märchenhafteres erstes Treffen hätte
sie sich gar nicht erdenken können. Die Muhme bot ihm an, sich zu setzen, Márton setzte sich,
wie er war, mit Hut, in der Hand der Blumenstrauß, er hatte sich immer noch nicht vorgestellt,
da kam Onkel Ábel, der Onkel der Muhme, er blickte zu Márton und wusste, dass bereits alles
entschieden war, das erfreute ihn sichtlich und später sagte er mehrmals zu Jusztika, die großen
Dinge des Lebens würden oft durch so lächerlich kleine Blicke entschieden, ein Blick, der zwei
Menschen zueinander führen kann oder ein Wegsehen und zwei Fremde stolpern weiterhin ihren
eigenen, einsamen Weg entlang. Onkel Ábel bot Márton Obstler an, du darfst ihn trinken, wenn du
ihr endlich den Strauß gibst, sagte er, Márton errötete, trat an Jusztika heran, er roch nach Parfüm
und Rauch, stellte sich ihr vor, Jusztika hatte noch nie einen so seltsamen, slawisch klingenden
Namen gehört, den Namen, der bald auch der ihre werden sollte, er bedeutet der Grieche, wir haben
griechische Wurzeln, sagte Márton, Und seid Philosophen, was?, neckte ihn Onkel Ábel, erhob dann
das Glas, ein Bauernjunge mit griechischen Wurzeln, murmelte er in seinen Schnurrbart, hat man
sowas schon gehört?
Sie unterhielten sich bis zum Abend, Jusztika versuchte tagelang, sich daran zu erinnern,
worüber, aber ihr wollte keines der Themen einfallen. Wenn sie ans sandige Theißufer spazierte, um
die Fischer in ihren Zillen oder die Dampfer auf dem Weg nach Szeged zu beobachten, die Kähne,
wie sie aus Csongrád das aus der Körös gefischte Schwemmholz transportierten… aber eigentlich,
um in ihrer Einsamkeit über Márton nachsinnen zu können, fiel ihr immer wieder nur die Wärme
ein, die Wärme des Gesprächs. Der Nachmittag strich vorüber, Márton wollte keinen Obstler mehr,
er musste schon nach dem ersten Schluck husten, er versuchte, es zurückzuhalten, was ihm jedoch
nicht gelang, Onkel Ábel klopfte ihm auf den Rücken, das muss dir nur vor mir peinlich sein, sagte er
zu ihm, die Frauen freuen sich. Und er wusste gar nicht, wie wahr er sprach, Jusztika lachte beinah
vor Freude, sie hatte sich gerade so einen schüchternen jungen Mann gewünscht, der sich nichts
aus Wein und Obstler machte. Sonst bist du doch so gesprächig, sagte die Muhme, sah dabei Jusztika
an, deren Magen sich sogleich verkrampfte, sie spürte, wie die Säure brannte, wie konnte sie nur
so etwas sagen, am Ende würde Márton noch von ihr denken, sie sei geschwätzig. Sie sagte nichts,
aber ihre Augen, ihre Augen, die hassten die Muhme, die Frau lachte, sie ließ sich den Obstler
schmecken, Onkel Ábel ebenfalls, Jusztika war erbost darüber, dass die Muhme und ihr Onkel
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K r i s z t i á n G r e c s ó - I c h l a s s e d i c h z u