Untitled - European Borderlands

N o r a B o s s o n g - W e b e r s P r o t o k o l l
Verwandten, zumindest hier im Norden.
„Es ist aber so”, sagte das Mädchen. „Fragen Sie doch in Ravensbrück nach.“
Weber knistert in seinen Akten, er spürt ein Kneifen im Nacken, aber aufsehen mag er nicht.
„Herr Konsul, Sie wissen, was man mit mir macht, wenn Sie meinen Pass nach Vorschrift
ausstellen.“
Es sei Krieg, murmelt Weber. Da sei es nirgendwo vollkommen sicher. Sie solle doch froh sein, dass sie
in Italien lebe. Warum sich ihre Mutter überhaupt in Deutschland aufgehalten habe, fragt Weber, fügt
schnell hinzu: Sie solle die Frage vergessen, es sei ja unwichtig.
„Herr Konsul, Sie wissen, wenn Sie den Pass nach Vorschrift ausstellen –“
Warum sie überhaupt zu ihm komme, unterbricht Weber sie. Er sei für diese Passangelegenheit im
Grunde nicht zuständig.
„Weil Sie hier mittlerweile der einzige sind, der nicht beim Sicherheitsdienst ist und nicht bei der SS.“
Was denke sie denn von ihm? fährt Weber sie an. Was glaube sie denn, wer er sei? Nur weil er keine
Militärstiefel trage, sei er kein Partisanenkämpfer.
Das Mädchen sieht ihn an, so wie man mit fünfzehn überhaupt niemanden ansehen kann, ist Weber
sich sicher. Aber in ihrem Ausweis kann er ablesen, dass sie erst fünfzehn ist. Leiser, den Blick auf ihre
Papiere gerichtet, fügt er hinzu oder er denkt es nur: Überhaupt sei er kein Held. Er mache hier nur seine
Arbeit. Nein, ein Held sei er nicht und wolle das auch gar nicht werden.
Diese ganze Stempelei, erklärt Weber nun etwas lauter, das habe doch nicht er sich einfallen lassen.
Er sei Diplomat und das seit den Zwanzigern, er habe mit all dem nichts zu tun, deshalb säße er doch
hier, in Mailand und nicht in Breslau. Er habe ja nicht ahnen können, dass Mussolini so einfach in einem
Krankenwagen zu entführen sei, die Deutschen in Italien einmarschierten und eine Republik gründen
würden. Er habe mit all dem nichts zu tun – nie etwas zu tun haben wollen.
„Ja”, sagt das Mädchen. „Und Sie sind im Grunde auch gar nicht dafür zuständig.“ Sie lacht kurz auf,
Weber hört, wie sie mit ihren Schuhen gegen das Holz seines Schreibtisches stößt. „Deshalb wäre es auch
kein Vergehen von Ihnen, wenn Sie mir nichts weiter in meinen Pass hineinstempelten. Sie sind ja gar
nicht zuständig dafür.“
Weber hebt seinen Kopf, das Mädchen blickt ihn an, nicht bittend, nicht unsicher, beinah überlegen.
Es ist Weber, als nähme sie ihm für den Moment jene Verantwortung ab, die er nie hat besitzen wollen.
Im Prinzip sei er schon dazu berechtigt.
Der Schuh des Mädchens stößt wieder gegen das Holz des Tischbeins. Ihre vor ihm gefalteten Hände.
Orangen.
Er sei zwar dazu berechtigt, aber genau genommen falle es eher in den Aufgabenbereich seines
Kollegen Palmer. Wenn er sie, Carlotta Grispaldi, nun also auffordere, zu Konsul Palmer zu gehen, um die
Ausfüllung des Passes zu komplettieren, läge es ganz in ihrer Verantwortung, wenn sie sich diesem Befehl
widersetze. Solange er nichts davon wisse, läge das ganz in ihrer Verantwortung.
Das Mädchen nickt.
Das Büro von Herrn Konsul Palmer sei die zweite Tür links, informiert Weber sie und reicht ihr den
Pass. Er wünsche ihr alles Gute.
74 Das behaupteten derzeit viele, murmelt Weber. Plötzlich hätte jeder Italiener einen deutschen