Auf der See gefangen Criminalroman von Karl May

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»Was willst Du hier bei mir, Rothhaut? Dieser Platz
ist mein. Geh’, such Dir einen andern!«
»Der rothe Mann ist müd; sein weißer Bruder wird
ihn ruhen lassen!« antwortete der Indianer mit sanfter
Stimme.
»Müd’ oder nicht, das bleibt sich gleich. Ich kann
Dein rothes Fell nicht leiden!«
»Ich bin nicht Schuld daran; der große Geist hat
mir’s gegeben.«
»Von wem Du es hast, das bleibt sich gleich; geh’
fort, ich mag Dich nicht!«
Der Indianer nahm die Büchse von der Schulter,
stemmte den Kolben auf den Boden, legte die gekreuzten
Arme über die Mündung des Laufes und frug, jetzt
ernster werdend.
»Ist mein weißer Bruder der Herr von diesem Hause?«
»Das geht Dich Nichts an.«
»Du hast recht gesagt; es geht mich Nichts an und
Dich Nichts, darum darf der rothe Mann grad so sitzen,
wie der weiße.«
Er ließ sich nieder. Es lag in der nachdrücklichen Art
und Weise, wie er dies sagte, etwas, was den mürischen
Trapper imponiren mochte. Er ließ ihn jetzt gewähren.
Der Wirth trat herbei.
»Was willst Du hier in meinem Hause?«
»Gieb mir Brod zu essen und Wasser zu trinken!«
»Hast Du Geld?«