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Del héroe que hacia<br />

biftec y rosbif,<br />

dignos <strong>de</strong> la mesa<br />

<strong>de</strong>l mismo Roschild.<br />

Don Abundio ha muerto !<br />

ay triste <strong>de</strong> mi!....<br />

Yo que tan rollizo,<br />

tan sano le vi<br />

la sartén <strong>de</strong>l mango<br />

mis huevos freir!<br />

He <strong>de</strong> verle ahora<br />

exánime aquí,<br />

y á la muerte horrenda<br />

doblar la cerviz?<br />

Don Abundio ha muerto!<br />

ay triste <strong>de</strong> mí!....<br />

Quién comerá coles,<br />

ni arroz con perdiz,<br />

ni pollos asados,<br />

ni truchas... ni... ni...<br />

No mas alimentos!<br />

pues no hay en Madrid<br />

quien los condimente<br />

como hubo hasta aquí.<br />

Don Abundio ha muert o!<br />

ay triste <strong>de</strong> mí<br />

Des<strong>de</strong> hoy en España<br />

ya no hay que pedir<br />

jamón con tomate,<br />

dulces ni perdiz.<br />

Todo sabe apeste,<br />

todo es malo, vil,<br />

todo nos da náuseas,<br />

todo causa esplín.<br />

Don Abundio ha muerto !<br />

ay triste <strong>de</strong> mí!....<br />

Llorad, |ó vosotrosI<br />

Ribot, Baldoví,<br />

que tenéis la panza<br />

como un tamboril.<br />

Ya vuestro consuelo<br />

<strong>de</strong>jó <strong>de</strong> existir;<br />

y no habrá ya nadie<br />

que os dé un langostín.<br />

Don Abundio ha muerto !<br />

ay triste <strong>de</strong> mí!....<br />

Nunca el bacalao<br />

tan rico comí,<br />

como el que guisaba<br />

mi héroe infeliz.<br />

A la vizcaína<br />

se hacia engullir<br />

dulce y fácilmente<br />

cual grano <strong>de</strong> anis.<br />

Don Abundio ha muerto!<br />

ay triste <strong>de</strong> mil....<br />

Y pues no se come<br />

ya en este pais,<br />

mis agudas penas<br />

no quedan así.<br />

Bebamos, amigos,<br />

bebamos sin fin,<br />

que el dolor se templa<br />

yéndose á dormir.<br />

Don Abundio ha muerto!<br />

ay triste <strong>de</strong> mi!....<br />

Qué trago tan triste<br />

tener que morir!....<br />

y eso que los tragos<br />

me gustan á mí.<br />

El dolor me ahoga,<br />

no puedo escribir...<br />

Aguárdame, Abundio,<br />

mucho por ahí,<br />

que yo por ahora<br />

trato <strong>de</strong> vivir.<br />

Querido, te has muerto?<br />

pues... requiescasin...<br />

PACE.<br />

WENCESLAO AYGDALS DE Izco.<br />

EPITAFIO.<br />

AL COCINERO DE LA RISA D. ABUNDIO ESTOFADO.<br />

Aquí yace entre estos ripios<br />

un partidario <strong>de</strong>l lomo<br />

quien , sin saber cuándo ú cómo ,<br />

puso fin á sus principios.<br />

R. I. P.<br />

Amen. J. B. BALDOVÍ.<br />

F I N .

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