Lendas do mundo emerso - O destino de Adhara - Multi Download

– Você não é nada disso e nunca será. Aquele homem tem uma péssima influência sobre você,
será que não percebe? Você mudou muito nestas últimas semanas, quase parece que se rendeu,
que não quer mais lutar contra a fúria que se aninha no seu peito.
– Não há coisa alguma contra a qual lutar – replicou ele, frio. – Eu sou aquela fúria. É o
primeiro sentimento de que tenho lembrança, é a constante da minha vida. Tudo o mais se
transforma, se modifica, mas ela fica lá, imutável. Eu estou fadado a este lugar, e a minha espada
está fadada a matar, a chacinar. É a única coisa que eu sei fazer.
– Mas será que não se dá conta do que está dizendo? Era isso o que Mira desejava, era isso
que ele queria de você?
Um momentâneo brilho pareceu acender-se nos olhos de Amhal. Apertou os lábios.
– Saia daqui. Vá dormir e deixe-me em paz! – Em seguida desvencilhou-se e desapareceu na
tenda.
Adhara passou a noite sem dormir. Sentia-se impotente. Ficou imaginando se não seria melhor
voltar de vez para casa, para o palácio. Mas ainda havia alguma coisa que a retinha ali.
E então, na manhã seguinte, envolveu os cabelos num lenço, para esconder seus cachos azuis e
evitar que a multidão, desesperada, a atacasse de novo. Depois de pintar na pele manchas pretas
postiças para parecer uma sobrevivente à peste, foi ao recinto onde eram mantidos os doentes e
falou com um homem cujo rosto era quase todo preto, a não ser por uma pequena mancha ainda
rosada em volta do olho esquerdo.
– Quero trabalhar com vocês – disse.
O homem ficou olhando para ela por alguns instantes.
– Apresente-se lá no fundo e peça um dos nossos uniformes. Pode começar agora mesmo.
Adhara foi à tenda que lhe fora indicada. Iria ficar, do único jeito que podia. Iria vê-lo todas as
noites, e toda noite enfrentaria a mesma batalha da noite anterior, lutaria contra San, pela alma de
Amhal. E não iria render-se.
Para Amhal, era como se pouco a pouco tudo desaparecesse do seu campo de visão. Já quando
estava viajando para Damilar, na garupa de Jamila, percebera que alguns dos elementos da sua
vida haviam ficado fora de foco. No começo aceitara a novidade quase com alívio. Porque o
primeiro a desaparecer fora o sofrimento pela perda de Mira. As lembranças do treinamento, dos
dias passados juntos, tinham paulatinamente sido engolidas por um denso esquecimento que
embotava os sentidos e amenizava a dor.
Mas tudo nele havia começado a desmoronar. A sua vontade de lutar contra si mesmo, as
coisas nas quais até então acreditara. O sofrimento que descobrira naquele lugar parecia corroêlo,
comê-lo vivo.
Em Damilar a sua espada já não servia para proteger, pois nada sobrava para ser defendido.
Só prestava para desmembrar, ferir, destruir. A matar quem tentava fugir do recinto dos doentes,
a reprimir com violência as brigas entre os retirantes nos arredores do acampamento e, ainda, a
impor nos vilarejos o respeito da quarentena. Mas com que finalidade? Só havia morte, por toda
parte. À sua volta as pessoas adoeciam. O mesmo pessoal com que de manhã você falava,
queixando-se da chuva ou do frio, muitas vezes à noite já agonizava com as primeiras manchas
cobrindo-lhe a pele. Alguns saravam, isto é verdade, mas ficavam marcados pelo resto da vida.