Lendas do mundo emerso - O destino de Adhara - Multi Download

Dubhe pousou em Dereia, na Floresta Ocidental, numa manhã iluminada por uma alvorada
amarga. Theana estava esperando por ela, na ampla clareira, ao lado do acampamento. Pálida,
apertava as mãos, de cabeça levantada para ela.
Dubhe desmontou do dragão, o do único cavaleiro que tinha encontrado em Makrat disposto a
levá-la até ali.
– Não deveria ter vindo – disse Theana, olhando para ela com severidade.
A rainha sorriu com amargura.
– E onde deveria estar? Na minha corte deserta? Não há mais ninguém no palácio. Só
cadáveres.
– Ainda não se recobrou por completo, você sabe disto.
Dubhe passou a mão no rosto.
– Tenho bons motivos para estar aqui.
Tinha partido alguns dias depois do funeral do marido. Uma cerimônia despojada da qual
haviam participado só umas poucas pessoas.
Assim se vai o maior rei da Terra do Sol, pensara, abraçando com o olhar os presentes: cerca
de meia dúzia de criados sobreviventes, pálidos como fantasmas. Ninguém mais além dela, sob a
fina chuva do outono. Com a umidade, a pira demorou a pegar fogo. Ela permanecera imóvel na
intempérie, até nada mais sobrar do homem que amara por uma vida inteira além das cinzas.
Tinha ficado ao lado dele durante toda a doença, respirara o seu respiro, bebera a sua água,
partilhara o mesmo destino. Quando adoecera, descobrira com alguma aflição que, no fundo da
alma, ela também desejava morrer.
E aparecera a febre, e com ela o sangue e a dor. Não se afastara daquela cama, continuara a
apertar a mão do marido mesmo durante o delírio. Sabia como iria acabar, e por isto mesmo
queria aproveitar cada instante que o destino ainda lhe permitia passar com Learco, por mais
terrível que fosse. Theana tivera de insistir para que se deixasse curar.
– Não pode se entregar – dizia-lhe.
– Não estou me entregando – gemia ela, aflita. – Só quero ficar ao lado dele até o fim.
Depois, lentamente, a febre amainara, a hemorragia estancara, e pouco a pouco Dubhe se
recobrara. Bem a tempo de assistir aos últimos momentos de vida do marido.
Na chuva, enquanto a fumaça subia ao céu de chumbo, tinha pensado em muitas coisas. No filho
distante, no paço a esta altura deserto, em Makrat entregue à doença, nos longos anos passados ao
lado de Learco, em tudo aquilo que o destino tivera a bondade de lhes conceder, na alegria, no
sofrimento, numa vida inteira que se dissolvia em fumaça.
A Dubhe daqueles anos morria naquele dia. Pouco a pouco, ela, que assistira ao milagre de
cinquenta anos de paz, desfazia-se na chuva. E a antiga Dubhe – a garota ao mesmo tempo ousada
e perdida, a assassina, a ladra – voltava paulatinamente à tona. Porque era o que o momento atual
exigia, pois o tempo enroscara-se mais uma vez sobre si mesmo, e a história se repetia. Porque
Learco havia sido a parte melhor dela, a sua força, a sua coragem. Agora só restava a obstinação.
Já no seu quarto, depois de passar pelas salas vazias do palácio, olhara para a própria imagem
no espelho. Metade do seu rosto era uma mancha negra. A marca indelével da doença. O luto