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ARTURO BORDA
Al salir de una hoyada tropiezo con una india que
lleva a cuestas el cadáver del indio que por un cuero de
oveja llevaron a presidio. De pronto la india y el cadáver
me miran de soslayo, pero tan siniestramente que...
Desaparece la fantasmagoría.
VII
METAMORFOSIS
Siento mucha picazón: alfilerazos de fuego.
Enciendo la candela.
En mi casa hay una pulga que salta maravillosamente.
Salta y desaparece. Mis ojos giran ansiosos, buscándola.
El puntito bruno reaparece en distinto sitio, para
desaparecer otra vez. La veo y doy un manotón.
Y así mucho tiempo.
Estoy en ese afán, cuando yo no sé cómo ni por qué,
se me ocurre ser gato; y sin más ni más, poniéndome de
rodillas y manos, a guisa de patas, empiezo a mayar, dando
saltos y zarpazos, en pos de la pulga. Luego, acaso por
la agitación, cual si me hubiese escaldado, me agazapo en
un rincón, mayando tristemente.
En mi espíritu se opera no sé qué revolución de
conciencia
y subconciencia, y de la razón y la locura. Estoy
atento a lo que me sucede, vigilando el automatismo de mi
cuerpo.
INCONSCIENTE
¡Miau! ¡Miau!
CONSCIENTE (notando el desarrollo de mi pluralidad,
compadeciéndome acaricio mi
cabeza con mi propia mano)
Pobrecito... ¡Qué triste es tu condición! Pero ¿por
qué te has vuelto gato?
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