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EL LOCO
Poco después, en el silencio y en la inmensidad de la
pampa se ha oído resbalar el tañer de una campana.
*
Salí de la estancia.
La plaza está desierta y circuida, en su mayor parte,
por casuchas derruidas. En el empedrado crece a trechos,
humildemente, la yerba menuda. En las paredes hay
manchones de liquen.
Ambulo casi adormecido en el recuerdo y en la
reconstrucción
de las edades legendarias del Tahuantinsuyo.
*
Mientras tanto la campana ya no toca y un indio
emponchado y con la bufanda hasta los ojos sale de la iglesia,
yéndose por un desolado callejón.
El frío aumenta.
La aurora concluye y la mañana se avecina.
Poco después el sol, descendiendo de los picachos
de la cordillera, dora el campanario de la aldehuela.
Voy a la iglesia. Ella es enorme, de piedra, y de la
época del coloniaje. El altar mayor es de plata labrada. Hay
cuadros enormes, absurdos, anacrónicos y mal pintados,
que decoran los muros de la nave. Las hojas de las ventanillas
sin vidrios, sujetas con lasitos de cuero, se desprenden
oscilando al soplo de los vientos.
Centenares de avecillas que han hecho sus nidos en
las comizas de los altares y en las manos de los santos,
gorjean aleluyas o Deo gratias que se multiplican en el eco
del templo.
*
Largo tiempo estuve abstraído en el cristalino
concierto de las aves en el sagrario abandonado de los
hombres.
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