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EL LOCO
Pasado algún tiempo habían reunido en los
Campos de Marte miles de traidores, los cuales a la sazón
se hallaban empalados y listos para la ejecución.
Parecían gigantes en país de pulgarcitos. Entonces uno
de los generali-llos habló así, adelantándose:
— ¡Traidores! ¡Traidores! Nada más repugnante que
llamaros ¡traidores!
¿Qué hay nada más infame que la historia o
cuento de Judas Iscariote que por un feble traiciona a su
Dios?
De todo se puede defender el hombre, menos de un
traidor; porque él duerme elucubrando su infamia al amparo
de nuestro techo. Así, alimentándose en nuestra
mesa, solicita hipócritamente nuestras confidencias, para
entregarnos indefensos al enemigo.
El traidor es... Pero ¿qué más infame ha de ser
que ser traidor? ¡Oh, traidores... ¡Traidores!
La vocecita del gener aullo era tan amarga y se
hacía tan enorme, que costaba trabajo alcanzar la
magnitud infamante de aquel su grito, al cual respondía
la innúmera soldadesca, como si fuese la tierra quien
dijese: — ¡Oh, los traidores! — Y comenzó el fuego
graneado de mostacilla imperceptible. Los infames al
principio apenas si sentían algo así como el azote de un
ventarrón cargado de arenilla: tan finas y en tal magnitud
eran las balitas de los liliputienses. Pero duraba tanto y
tanto, que al fin, al igual de un simún cargado de arena
candente en el Sahara, fue gironeando primeramente sus
ropas, mientras que los traidores, aquellos traidores, reían
burlescamente de los enanillos. Así, el fuego graneado de
la fusilería fue desgarrándoles lentamente la epidermis,
hasta que más tarde quedaron descarnados. Entonces
empezó la angustia de los criminales.
Pero el azote de aquel casi invisible fuego
graneado iba carcomiendo incesante y dolorosamente la
carne de
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