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ARTURO BORDA
pueblo se halla prendido a su tierruca; y empujándome
suavemente ante el micrófono de la radio América, me
dicen al oído:
—Che, Loco, te hemos buscado todo el día, sin
poder hallarte. Estás en programa. Y éste es tu número.
Habla ya.
Dicen matándose de risa al pellizcarme. Yo los
miro alelado, sin saber qué pensar ni qué decir, en mi
perplejidad. Y ellos tornan a hablar, riendo aún más por
mi desorientación en su intríngulis.
—Habla rápidamente. Es el día del Maestro;
nuestro día, che, Loco, ¿has creído que te ibas a burlar?
Arréglate. ¿Para qué te has ofrecido a hablar? —dicen,
largando el trapo de la carcajada, mientras desaparecen y
se cierra la puerta de la cámara. Estoy hecho un tonto,
sin saber qué hacer.
El locutor: —Ha de hacer uso de la palabra el profesor
de dibujo de la Escuela de Artes y Oficios, desarrollando
el tema Reacción.
Y sin saber también cómo, y temblando de miedo
ante el micrófono, oyendo en mi aturdimiento una
música lejana que el viento lleva, veo pasar, como en el
cine, a Juan Jacobo Rousseau, Fovel, Pestalozzi, Juan
Amos Can-sinno y Ferbart y la Decroles, que me miran
enojados y de reojo; luego sonriendo me hacen un
guiño y se esfuman, mientras que yo, asustado, con mis
ojos bven abiertos estoy mirando la pared a tiempo en
que oigo que comienzo a balbucir, más o menos, en esta
forma:
*
En el insulso bregar de este tráfago inútil y
estúpido, me parece que ya no veo nada justo, bueno o
bello, arrastrado y envuelto, cual todos, por la brutal
vorágine del mendrugo. Y paso tal si ya no existiese:
insensible, sordo y mudo, a modo de un degenerado; sin
embargo ahora, cual si fuese empujado por un huracán,
me parece cru-
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