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ARTURO BORDA
me, al oído decía, en mi alma: —Por milésima vez digo que
la ingratitud es más infame que el parricidio.— Dicho lo
cual la misma mano esquelética señaló que el índice hacia
un turbio ocaso sanguinolento a Nerón que ordena sañudo
la victimación de Agripina, su madre, quien con sagrada
impudicia, remangándose la túnica, grita mostrando su
forma: —Hiere al vientre,— en tanto que el hijo matricida
mira impasible aquel siniestro. Pero al instante mismo las
tinieblas eruptan al ingrato, quien desaparece hundido en
la ciénaga de un chiquero, de donde reaparecen las bestias
procesionarias
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UNA CRISÁLIDA FOSFORESCENTE (en la hoja de
una dianela que lame las linfas de la fontana
y que luego en las tinieblas es mariposa
(Te alas escarlatas)
La sabiduría de un loco es siempre el
rompecabeza de los sabios, porque él dice la verdad
simple y llana, brutamente, ya que no quiere nada ni
debe nada y no teme, consiguientemente, toda vez que
no espera nada de nadie ni de nada si no es de su propia
fuerza; por eso un loco es el más temible demoledor, el
único hombre libre, el único desinteresado. El Loco es el
impulso reformador en la ebriedad de los inconcebibles
ideales en la vorágine de sus ensueños, y que tiene por eso
la elocuencia, no como el de la fe en una esperanza, sino
que su fe es como el testimonio de un hecho ya
consumado, por eso su verbo es obsesor. El es un
iluminado en las revelaciones.
UN MICROBIO (lanzando su carcajadita en una
de mis caries molares)
Tu inocencia te hace hablar tanta lindeza, oh
irisada Crisálida o mariposa tornasol. Este mísero Loco no
imaginaría ni hiciera nada si no fuese por nosotros,
porque él es tímido como él solo: sus audacias son
netamente subjetivas y no más que en el exilio de sus
noches de insomnio a causa de nuestras agudas picadas en
sus nervios, lo cual desesperándole hace funcionar
incalculadamente su cerebro. ¿Qué opio ni que haschis
como nosotros? Nosotros so-
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