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ARTURO BORDA
— Da pena. Pobrecito. Si no puede moverse.
Sin pies, sin manos, sin
abdomen: pura cabeza. Y cómo brilla
la energía en sus ojos. ¿Es que tiene
alas?
Calibán — Qué van a ser alas. Ese color de pulpo y
como alas plegadas, son los pulmones.
Con ellos y con el corazón al aire, pretende
andar. Mira cómo esas vísceras
sangran arrastrándose en la arena. Pero,
Loco, no le toques.
Y los pulmones de aquella cabezota empezaron a
hincharse, insuflando toneladas de aire. El corazón, cobijado
por los pulmones, palpitaba igual al mar. En
seguida la cabeza, mirando fijamente al cielo, a
semejanza del águila, movió los labios y
Calibán — (gritando) Tápate el oído, Loco: la
cabeza ha de hablar.
El Loco, Calibán y yo, nos tapamos apresuradamente
las orejas. Y los pulmones de aquel ente principiaron a
desinflarse, mientras hablaba mesuradamente la boca.
Los ojos relampagueaban. Y tembló con tanta fuerza el
aire, que todos tres caímos de espaldas. Luego calló. Así
quedó serena la atmósfera. Y nos pusimos en pie.
El Loco — Y ese ente, ¿qué es?
Calibán
— Es el Partido Radical. Presta
atención. ¿Oyes cómo en los más lejanos
horizonte resuena el eco de esa voz?
El Loco — Cierto.
IV
Más allá el suelo comenzó a removerse. El Loco y
Calibán, matándose de risa iban saltando las rajaduras
que dividían la tierra en tajadas. De pronto el terreno se
levantó allá, como un monte, cuando por el cráter salió
una mano enorme, rudamente empuñada y encallecida.
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