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EL LOCO
Ahora tú. ¿Qué has escrito?
—Lo que hice parece una coincidencia. Vean:
Muerta ya mi voluntad, soñando en nada y entregado
a la ciega inconciencia del hado, no sé a qué
desolada playa me arrojará esta apacible corriente de
agua silenciosa en que navego.
Este universo en el que acabo de internarme, desconoce
el sentido de las violencias: aquí todo es manso,
es el dejarse ir del espíritu en una completa dejación; y
la razón a lo que todo se doblega y ablanda, es: lo que
sea, será.
Pero mi melancolía es tan enorme, como es de invencible
el sueño del que sufre. En esta condición, de
vez en cuando me sorprenden mis propios suspiros, cual si
fuesen los de otro en el silencio de la noche. Tal es mi
abandono; pero hay una voz que saliendo de los arcanos
de mí ser, me dice:
—Hijo mío, si viste caer una a una las
esperanzas del rosario de tus horas, considera sin cesar
que un día, cuando la tierra se deshaga, no quedará la
historia de goce o dolor ni de crimen o virtud. En fin, no
quedará memoria alguna en ningún punto de la
eternidad. Hijo mío, en vano naciste, en vano vives y...
en vano morirás. Todo habrá sido en vano...
Tal dice la serenísima voz y entonces mi alma es la
calma siniestra del que nada espera y en nada confía; entonces
mis ojos se opacan como en la muerte,
esparciendo en lo infinito su incierto mirar.
—La verdad es que con eso a cualquiera se le caen
las alas.
Y no digan más; pues yo traigo algo referente a las
alas. Oigan:
Yo tuve alas y un día supe volar. Mis alas eran impalpables
y tornasoles. Al quebrarse en ellas el efluvio o
la
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