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EL LOCO
Entonces, en medio de las fantásticas y mágicas
brumas, se elevan suavemente las más bellas formas del
Arte en el esplendor de un nuevo día de ensueños, el cual
finge ser la eclosión pletórica de los gérmenes en-la
exhultación de todas las armonías.
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Es así cómo en una desorbitada confusión en cerebros
y de corazones rebullen los anhelos y recuerdos,
cual si quisiesen contactarse las penumbras de los
crepúsculos de la mañana y de la tarde.
En esta constante agonía de vida y muerte de los
labriegos, luchan sus torturadas almas como si en el arcano
crisol resurgiese el alma poética de ignotas edades.
Pues, como se ve, muy hondamente debió haber roturado
el insano en el alma de los hombres, porque todavía,
muchos años después, siempre al toque del Ángelus,
salían silenciosamente los lugareños, como sumergidos
en la angustia sin por qué, y así escrutaban largamente en
lontananza, hasta que hecha la noche, adormecidos y envueltos
en la melancolía, soñando en las lejanías
espectrales del recuerdo, volvían a su lar, esperando
siempre en vano la vuelta del Insano.
*
Una tarde de crepúsculo índigo, mucho tiempo después,
le vi echarse al Loco en las salobres aguas de la
opuesta orilla del ancho mar.
*
Por donde quiera que vamos el tiempo parece dormitar:
nada conturba la calma. En la soledad sólo se oye
el silencio, nada más.
La tierra húmeda jadea cual tremedal bajo el ardiente
sol. En la berroqueña garganta el torrente se despeña
somnífero.
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