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ARTURO BORDA
dose en mí. Así la musiquilla siniestramente femenina, ridicula
y pertinaz, enervante y obsesora, canta ya en mis
tuétanos el fatídico ritmo. Es el taladro del son plebeyo
en acordeón o en charanga en feria o en Miércoles de Ceniza,
que trae sugerencia de languideces y tufos de eruptos
en borrachera plañidera. ¡Oh, el agrio compás de La
Patacoja!, como en un eterno hablar de yaravíes o
boleros.
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Entonces, ¡¡qué desesperación de huir! Y sueño
en la tristona Normadía. Ir en los crepúsculos las
curvas de los caminos; sorprender nuevos horizontes;
embarcarse en un velero bajel, sin batelera, y con viento
propicio hacerse a la mar abierta, cortando la espumosa
ondulación de las procelarias, en tanto que azuladas ya
las lejanas costas se esfuman en la inmensidad siempre
azul.
Oh, partir sin que nadie nos despida y llegar sin
que ya nadie nos espere!...
Pasar a semejanza de sombra alucinada, helada y
pálida, por Argel, Singapur, El Cairo y Túnez y remontar
el Nilo- de los Faraones. Ansio ahogarme en las callejas
ensordecedoras de Constantina. ¡Oh! Brest, Tolón, Tívoli
y Marsella; y allá el Tánger, Brujas y Venecia. ¡Oh! mar
de Sorrento, ¡oh las costas de Levante! Siracusa y
Catania; Sicilia, Palermo y Pompeya; Lucerna y
Benarés, la ciudad santa, y en las auroras o a los últimos
rayos del sol, contemplar la Grecia Magna.
Huir, volar, tornar y morir oculto en las
cascadas, a la sombra de los gélidos montes o en la
umbría de las selvas vírgenes en mi América ignota
ya...
Pero ¿para qué si tengo el hastío prenatal? Aquí
será, en el verde cicuta de la hora, sin un adiós, sin
agonía...
Y espero inútilmente que acuda una lágrima a
mis ojos; mas ya no sé si me alegro o siento no tener la
ridiculez de un lagrimón. Noto que empiezo a
endurecerme en la serenidad, satisfecho de partir sin
dejar afectos, libre, sin
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