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FIN
EL ALBA
Es innegable que filtrando en los cadáveres de la
esperanza, la existencia ha mezclado su tedio en mi sangre.
Necesito, pues, a falta de un sueño profundo, una
eterna borrachera, para aniquilar mi razón, porque en mi
alma todo se convierte silenciosamente en el cilicio analítico
y luego la melancolía me satura. De esa suerte mis
horas son lacerias.
Cuando en la vejez, hostigándonos impía la lucha
desesperada por el pan de cada día, nos dejan de tarde en
tarde, ya como simple sarcasmo o por milagro, un
instante de sosiego, entonces cómo nos parece imposible el
fue, aquel sacrificio inútil y juvenil por el amor y la
belleza que huyen, tan lejanos ya, en los confines
brumosos; y, ¡corazón!, esta inquietud del irse
incontenible, segundo a segundo, sin notar, en el día y en
la noche, en la naturaleza impasible y tarda, deglutando la
eterna angustia del mañana... Así los espectros del ansia
me enloquecen en el desfile funeral del obsesor pasado.
*
Sí, hay una edad y una condición en que sólo urge ir
aturdiéndose sin sosiego en la inconciencia, de vértigo
en vértigo, hasta morir.
*
—1647—