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EL LOCO
El Loco — (admirada) ¿Y eso...?
Calibán — Es el Socialismo. Pero mira al otro lado.
El Loco — (incierto) ¿A dónde?
Calibán — Al Oriente.
El Loco — (estupefacta) Qué cosa... En las tinieblas
lejanas se funden el fuego, el cielo,
la tierra y las aguas; mas, una infinita
sonrisa de triunfo se diseña en las
sombras pobladas de millares de uñas
filas como garfios. Y todo avanza
solemne y ponderosamente.
Calibán — Es el Feminismo, lejano, inconmensurable
y tardo. Pero, Loco, será mejor que
volvamos al Mediodía o al Ocaso; sino
perecemos en el caos.
Y estando así se iban al Poniente, cuando a la hora
del crepúsculo, sigilosa y perversamente alzó Calibán unas
piedras, e iba a lanzarlas contra un hombre taciturno que
vagaba en la llanura, como quien busca algo que
hubiese perdido en el pedregal; pero el Loco asestándole
un golpe en el pecho le hizo arrojar los guijarros. Y el
hombre iba torvamente sañudo, absorto en sus
meditaciones. De pronto se detuvo, alzó el brazo y
suspirando escribió con dedo en el aire, sobre los
celajes:
"Yo soñé con un mundo que no existe.
Fue mi vida sin gloria y sin ventura, y
siento desde entonces la amargura de
ser un alma soñadora y triste.
Hoy sólo veo por distinto modo: engaño
en el afán y en la mirada, y en este
caminar hacia la nada la irremediable
vanidad del todo...
V
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