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ARTURO BORDA
EL LOCO (compadecido)
Pues ¿quién eres, tan mal apreciada, mi hermosa?
LA MUJER (ocultándose aun más avergonzada)
Soy... Soy la... Soy la Mo.. .ral...
EL LOCO (largando estrepitosamente su risotada)
¡Aja, ja, ja! Vaya, vaya con las trazas que trae
nuestra señora Nonada. Vaya, vaya con la Moral
avergonzada... Estás divertida, pobre Moral. Pero
contigo basta esto.
Dice restregándose los ojos, con lo que desaparece
la mujer. Pero tremendamente asustada había ido a
refugiarse en la Conciencia, quien severa y enorme,
vestida con traje color acero, la miró largamente de pies
a cabeza, y la miraba así al parecer tranquilamente.
LA MORAL (llorando)
Señora, protégeme: en el mundo ya no tengo sitio;
todos huyen de mí como del cólera o de la lepra.
LA CONCIENCIA (sonriendo)
Vaya con la novedad que me cuentas. Si jamás
fuiste una realidad para nadie. Más bien dicho, sólo para
el Miedo eres una verdad; Pero el Miedo acaba de morir.
Además, es necesario saber que el Miedo no tenía sesos.
Con decirte que no eres una realidad ni para tus padres
—el Crimen y la Religión— me parece que está dicho
todo. Si ellos imaginaron sólo tu nombre ha sido
únicamente para explotar con ello tranquilamente, para
la satisfacción de sus libertinajes, la cobardía y el
trabajo de las gentes. A mí no me puedes engañar con
tus lloriqueos: ¿no ves que soy la Conciencia? Sé, pues,
entonces, lo que eres en verdad: una nada fastidiosa hasta
lo inconcebible. El peor de los suplicios en lo más
recóndito de cada inteligencia.
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