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ARTURO BORDA
luz, fascinaba el iris en vértigo. Mi volar era leve y
pausado a modo del sosegado revolar de las mariposas en
el aire denso. A cada aletazo de mis intangibles alas el
iris destellaba sus locos torbellinos de color, lo que era
un mágico fulgurar ante los ojos atentos, era la ebriedad
de los selectos corazones y el ensueño del alma
enamorada.
Yo supe volar y el brillo de mis alas hizo
entrever el cielo de la gloria; mas un día el Maligno,
siempre vigil, infectó el aire de mis dominios, soplando
a flor de tierra su deletéreo vaho, por lo cual en mi
señorío se hizo al punto la noche más lóbrega y fría. Y caí
con mis alas opacas y deshechas ya.
Yo tuve alas y un día supe volar; mas hoy ni me
arrastro: sólo oigo que al caer mis lágrimas en la arena,
arrancan notas de cristal, sólo sé que mis nervios al relajarse
crujen sus armonías de muerte. Entre tanto oigo
que mis ideas huyen cantando las sugerencias del más
allá.
Todos: —(Riendo a carcajadas) Del mááás
allááááá...! ¡Ja, ja, ja!
Ahora tú.
—Bien. Ahora yo.
Pues lo que vale congregarse espíritus afines,
conscientes de su ideal: parece que todos hubiésemos
sentido y pensado juntamente. Ahora veamos qué
dicen:
La tarde huía en alas de la sombra y yo iba
flotando como en tules de ensueño; insensible al fuego
que arreciaba de grado en grado. Así me rindió la
melancolía.
Y vino la noche, lóbrega y tormentosa; mas yo me
hallaba soñando, dilatado en el ambiente de mis desolaciones,
cuando de pronto oí que la arena de la inmensidad
crujía a la acción de unos pasos inciertos. Agucé el
oído y la vista: y supe que un ser iba tan caído y mudo,
que no parecía sino la sombra de la muerte. Era la
resignación en la cerrazón total. Andaba dando traspiés,
dejado de sí; pe-
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