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ARTURO BORDA
cía; pero en este momento creo que debe haber sido colocado
ahí el garfio para colgar aquellas hermosas arañas antiguas,
de cristal, para cien bujías, que usaban los
bisabuelos y que sus reflejos multicolores, por la
descomposición de los prismas, era el encanto de los
niños. Mas, ahora cuelga, en una cuerda de tripas
retorcidas, mi esqueleto, que al viento que sopla
repiquetea sus huesos con sonido de tablitas ensartadas.
MI CARNE (mofándose)
Pobre Esqueleto. Cierto que da risa verlo así. ¡Qué
traza...!
Ahora ya me explico por qué yo no podía moverme.
Claro; sin huesos es fuerza confesar que uno no puede
moverse. Y tanta carne en el mundo.
¿Quién habrá ahorcado a mi Esqueleto? He ahí una
cosa rara. Pero me alegra, porque siempre me hubo
llevado por donde le daba su santa gana.
i Aja, ja, ja! Por Dios, cómo castañetean sus huesos.
Muy cursi. Parece que estuviese bailando la jota.
Bien hecho. Baila, baila. Hay que divertirse. Y
feliz tú que bailas sin poner pies en tierra.
No obstante, observando bien, es bien ridicula la facha
de un esqueleto, aunque sea en la horca.
Y así, el individuo contemplado en esqueleto
parece que disminuyera de tamaño. Esa es una apariencia
infame: trata de degradarme.
Luego me pregunto: —¿Y si se cayera qué sucedería?—
Pues, nada: apenas sería un montoncito de huesos.
Total.
Vaya usted a ver al pobre diablito.
Pero esta es la única oportunidad para burlarse de
veras de la muerte, de la propia muerte, y, como dicen
las gentes, de la manera más terrible: del propio
esqueleto.
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