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EL DÍA
Hay una fuerza misteriosa que me impulsa a escribir
estas líneas En períodos breves y no se lo que diré; pues
no se me ocurre cosa alguna.
Y estoy así, indeciso, temblando al sostener el lápiz
sobre el papel, ebrio de olvido e incomprensiones, cual suele
estar el alma en el sordo rumor de las ponderosas y enormes
rotaciones de las masas de sombra en el insomio.
Pero en éste momento dijérase que mi alma acaba
de abrir todas sus fauces a la amplitud del infinito: ha bostezado
por los cráteres de todos mis abismos y ha respirado
una larga bocanada del aire húmedo y denso, soterrado
en los tiempos inmemoriales, como en una exhumación
instantánea de la eternidad.
Mi alma tiene la absorción insaciable y fatal de los
abismos: es la celosa tracción del caos y de los antros: es
negra, traidora, infinita y profunda. En ella, al fragor de
todas las más locas tormentas, hay danzas ingentes de espíritus
malditos; mas, tiene también el silencio de los grandes
amores y la serena calma de la muerte.
Mi alma es la atracción de los vértigos: seduce y
marea en la incomprensión de todas las
desorientaciones; es al par rompeolas, imán y parrrayos de
todos los tedios, de todos los mareos y melancolías, y
también es la fascinación de las alegrías en el torbellino
de los goces. Seres, amores y teorías, todo devora
angurrientamente y sin cesar.
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