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ARTURO BORDA
peración en mí, que se dijera que he de reventar esparciéndome
átomo por átomo en el infinito.
Solamente en la muerte se puede esperar paz,
porque a lo menos sé a conciencia, que en ella cesa el dolor
del corazón y de los nervios. Es decir, no se sufre. Eso es,
no sufren ni el pensamiento ni la sangre. Mas...
¿Qué oigo? ¿Mi alma...?
Es verdad, mi alma ha sufrido tanto como mi carne.
Pobre alma.
Ojalá sea absoluta la muerte. Pero si por algo aun
no quisiera morir es por el agridulce que sugiere en el corazón
el amor.
Cómo amo la vida y sin embargo cómo detesto mi
vida, para la que jamás he buscado egoístas beneficios.
*
Para este tropel de inquietud galopante de los nervios
y la sangre, que semeja multitud de cuadrigas a todos
los vientos, como queriendo repartirse el alma, las sombras
nocturnas que allegan un suave lenitivo de tregua
breve, me invitan a entrar a campo ti aviesa en la densa
noche.
Y caminando a tientas bajo un encapotado cielo, meditando
en la tristeza de los afanes humanos, fui cruzando
los cortijos. Es entonces que se agolparon a la memoria los
incidentes de los pasados días.
*
La gente hormigueaba en las calles, las cuales estaban
engalanadas con millares de banderitas de todas las
naciones y de muchas aun no existentes. Esos trapillos
multicolores, enalambrados de balcón a balcón, flameando
febrilmente al soplo de la ventisca, suscitaron ^en mí una
extraña conciencia de los lábaros en las alegrías del
viento:
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