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EL LOCO
donde está, se ve obligada a guardar silencio. Más bien
tengo una gana invencible de ir a dormir.
—¡Caramba! Siento mucho; pues hubiéramos pasado
una noche deliciosa.
—Yo siento más. Pero para nuestra edad mejor es el
sueño. Si no estuviese la noche tan agradable, yo no hubiera
salido. Además, no entiendo lo que es eso de la Fiesta
de la Rara. Hace ya algunos años que oigo decir, pero,
¿creyeras?, no se me ha ocurrido averiguar lo que significa.
¿Puedes decirme de qué raza se trata?
—Creo que es de la . . . Sí, parece que es de la
celtívera o... En fin, yo no sé cómo se llama. No entiendo
bien este embrollo de razas. Mas, me parece que es de la
española, festejando el descubrimiento de América.
Exactamente. Eso, eso es. ¿Vamos?
—¡Qué disparate! Si es como dices, mayor razón para
no ir. Yo tengo perfecta conciencia de mi dignidad individual
y nacional. Pues me parece que tú no pensaras.
Vives feliz un envidiable estado de sonambulismo o cosa
así. ¿Cómo es posible, querido Nonato, que los americanos
vayamos a festejar nuestra derrota, o su significado, o lo
que es igual, la gloria del conquistador? ¿Supondrías que
España festejase en la misma España las glorias de sus
conquistadores, sean los vándalos, los suevos o los alanos? Te
digo que yo soy indio; así que puedes tacharme de toda la
estrechez de miras que quieras, pero no iré a festejar como
americano la gloria española de habernos conquistado
para su vasallaje. ¿Comprendes?
—Tienes unas zoncerías encantadoras. Si te animas,
iremos y verás en palcos de primera a toda nuestra nobleza.
—Qué bien. ¿Los incas, eh?
—¡Tch, tch! No, hombre. Qué incas ni qué niños
muertos. Los verás a los Monteblanco y Regiastirpe. Irán
los Imperator y otros.
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