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ARTURO BORDA
pensó. Diríase un aquilón de armonías hendiendo la
zona letal.
De pronto cesa la orquesta y en el mutismo, ante
los ojos fijos en el azoramiento general, el maestro, joh
ironía! Beethoven, el sordo atormentado, continúa
dirigiendo en su paroxismo la orquesta que ya no suena.
Mas ¿qué importa? Es sublime y trágica la embriaguez
del genio arquetipo, cuya batuta, loca en el
encantamiento del silencio, subyuga ya las almas en
aquella misteriosa liturgia de nigromancia, rigiendo la
órfica sinfonía que sólo suena en el caos de la bóveda
craneana.
Inmóvil y mudo el auditorio y los concertistas,
escuchan en sus almas encantadas la armonía etérea
que al fin se ha desencadenado en el misterio. Entre
tanto el invicto se aniquila impulsando titánicamente el
vaivén de la varita mágica, hasta que en el silencio se
oye desplomarse sordamente un cuerpo pesado a la vez
que la batuta rueda con timbre metálico en el
pavimento, desvaneciendo la ilusión.
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Y mi alma está triste, muy triste, cual suele
estar hundiéndose en la honda armonía de La Patética.
Luego, soplo del bóreas helado, una mano
misteriosa esparce en el cielo oscuro lonjas infinitas de
carne viva. La hora crepuscular parece indignada. Y en
el haz de la tierra las razas se agitan sorda y lentamente,
mascullando apostrofes, incapaces de respirar la
atmósfera cargada de visiones inconcebibles. En el
firmamento hay una insospechada agitación de espectros
en los retumbos de un incesante tronar, mientras que la
tierra se raja en el gruñir de un terremoto. En eso se
oye la estridente carcajada del impío Loco, que pasa
desmenuzándolo todo. Los pueblos huyen apretándose el
corazón y la cabeza que ha de reventarles. Los ríos han
cambiado de curso, burlando los límites de arcifinios,
porque se hunden las cumbres y se elevan las
hondonadas. Estruendos y clamores conmueven el orbe.
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