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ARTURO BORDA
Así he dejado ya muy atrás el camposanto. El camino
por el que voy, es pedregoso y está cercado de retamas,
de menta y toronjil. A mano derecha, detrás de una
tapia, se yergue un espino en flor, en la cual bebe la miel
un colibrí, sosteniéndose con revolar febril sobre un luminoso
azul.
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Trepo la cima del monte.
La música aymara me persigue; está en mí: se ha
infiltrado en mi ser y tiene el ritmo eterno del corazón en
angustia. Es la congoja de la vieja raza, por eso tan dolorosa;
para quien sepa oírla, cada compás es un latido, cada son
es una lágrima que viene de muy lejos, de remotas edades.
¿No se recuerda su origen? Sí: la opresión esclavizadora
del español.
Sopla el viento solano, gimiendo en la paja brava,
cual si fuere el eterno dolor de las tierras eriales, clamando
la vuelta de las civilizaciones aborígenes.
Luego, cuando los vientos se aquietan, el universo
parece en modorra.
Andando así, sin rumbo, pienso que se reconoce la
música aymara, cuando oída aún de lejos, se advierte en
ella el ritmo de la sangre, que, sumergiendo la vida en la
melancolía caótica, asfixia las almas en su misteriosa congoja:
es el llanto de los harevecs o Uaquiarus soñando el
retorno del Inca victimado; es el lúgubre miserere de una
ronda fantástica de auquis y curacas que gimen en su profunda
desolación, buscando en vano el perdido imperio. Es
más: es la soberbia del dolor recogiéndose en sí.
Meditando de esta suerte, y ambulando bajo un sol
de plomo hirviente, tuve con los ojos abiertos el siguiente
casi ensueño.
Hálleme sentado en la cima de un alto monte, mirando
la sucesión de colinas y lomas, de sierras y collados, y,
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