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EL LOCO
En esto la campana de la ermita volvió a
doblar lenta y lúgubremente, y
tos.
EL LOCO (dijo)
¡Oís? Esa es la voz misteriosa de los amados
muer-
Y ahora grabad en vuestra mente lo que diré.
El módulo más cierto del amor a la patria pende
del culto que los pueblos den a sus mayores héroes o padres
—en el camposanto; porque nada sella mejor con
amor y recuerdo en el alma, que las emociones allá
donde el silencio impera.
La campana del cementerio con su monótono din
dan nos recuerda la peregrinación de nuestro origen a través
de los antepasados.
Ese broncíneo clangor es —no olvidéis— la voz materna
y y santa de la tierruca, cuyo sabor agridulce ignoráis.
Para que supierais de tan grato bien, menester
fuera —y misericordioso— expulsaros en ostrasismos a
que paladeéis el pan ácimo de lares inhospitalarios, porque
entonces se aclara y rememora el sublime sentido de la
patria grande, a la que como por arte de magia se le ve
surgir de la melancolía del recuerdo en el dolor del
corazón, a modo de una maravillosa y legendaria
floración del ensueño.
Es así cómo pasan en nosotros ráfagas del pasado
exhumado de las sombras, y se materializan los
amuletos y enseres apelillados que al instante se
desvanecen cual por maleficio.
Pero pronto la nostalgia, oh vaho de lágrimas, — espectraliza
el viejo solar y la casa paterna: pasan las horas
de lujo y gloria o las de miseria y vergüenza. Y así se reconstruyen
los más nimios detalles del hogar
abandonado.
De tal manera, por medio de leves mutaciones nos
retrolleva a la infancia, y oímos que suenan, que vuelan
y
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