Tous à Zanzibar

« J’ouvre, tu sautes sur le trottoir et on n’en parle plus, ça
va ? »
« Non », dit Donald, stupéfait de sa propre détermination.
« Tu ne peux sortir que si je te laisse. »
« Et vous, vous ne pouvez partir que si je vous laisse. »
« Tu attends un car de flics, hein ? Les flics ne passent par ici
que quand ils ne peuvent pas faire autrement. »
« On va bien finir par remarquer un taxi avec le signal
« occupé » allumé et qui stationne au milieu de la rue. »
« Qui t’a dit que c’était allumé ? »
« Vous ne pouvez pas l’éteindre sans fermer la portière. »
« Tu crois ça ? Et le système d’alerte ? »
« Ça se voit, qu’il est rouge. »
« Tu es le premier, en quinze jours, à l’avoir remarqué. Le
dernier, il s’est fait couper les doigts. »
Donald passa la langue sur ses lèvres et balaya du regard les
trottoirs. Bien que ce quartier fût relativement vide, il n’était pas
désert. Une Aframéricaine âgée approchait. Il se pencha vers
l’entrebâillement de la portière et appela.
« Madame ! Allez chercher la police ! C’est un taxi pirate ! »
La vieille femme le regarda avec de grands yeux, se signa, et
s’éloigna précipitamment.
Le conducteur eut un rire méchant. « Alors, Shalmaneser, tu
ne connais pas le quartier ? Tu l’as oublié dans ta
programmation. »
Le cœur lui manqua. Il allait s’avouer battu et accepter de
sauter sur le trottoir lorsque son attention fut attirée par un
mouvement au coin de la rue.
« Vous dites que les cars de flics ne passent jamais par ici »,
s’exclama-t-il.
« C’est vrai. »
« Alors, qu’est-ce que vous pensez de celui qui arrive parderrière
? »
Décontenancé, le conducteur regarda son écran de
télévision.
Il croit que je bluffe ? Ce n’est pourtant pas un bluff ― c’est
un car de flics tout ce qu’il y a de plus car de flics.
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