Tous à Zanzibar

Donald », dit-elle. Elle passa devant lui et alla, en un geste de
défi, poser une jambe en travers des cuisses de Norman. « Sensmoi,
maintenant ! Tu es content ? »
« Ça va », dit Norman, sans lever la tête. « Et maintenant,
habille-toi. »
« Taré ! Tu mériterais que je ne t’aime pas. »
Mais elle obéit.
Au bruit de la porte de sa chambre qui se refermait, Norman
se gratta la gorge. « Au fait, Donald, je voulais te demander,
quand est-ce que tu te décides, pour… »
« Quand je trouverai quelqu’un qui me plaira », répondit
Donald entre ses dents.
« Mais enfin, ça fait des semaines que tu le répètes. »
Norman hésita. « Franchement, je pense que la vie serait plus
simple pour moi si je prenais Horace à ta place, je sais qu’il
cherche un tatami de rechange. »
Donald dissimula sa soudaine appréhension et regarda
Norman dans les yeux. À son image, il vit se superposer, aussi
nettement que si elle était présente, celle de Victoria, blonde
ultra-scandinave, comme toutes les minettes que Norman
ramenait à l’appartement.
Pense-t-il vraiment ce qu’il vient de dire ?
Quant à la dernière permanente de Donald, Gennice, elle
avait été sa préférée. Ce n’était pas, comme les autres, une
minette frayant dans les milieux directoriaux, mais une femme
indépendante et d’une forte personnalité. Elle était née près de
quarante ans plus tôt à Trinidad. Il ne l’avait pas remplacée, en
partie par manque de goût, en partie parce qu’il sentait que la
précipitation ne lui permettrait pas de retrouver une femme
semblable.
De nouveau, il fut repris par un sentiment d’irréalité, alors
qu’il croyait que ce cauchemar nauséeux n’oserait pas le visiter
chez lui. Il pensait avoir fait le tour de la personnalité de
Norman, l’avoir identifié et classé sous l’étiquette de
l’Aframéricain complexé, tiraillé entre son besoin d’avoir un
colocataire blanc et sa gêne devant la préférence de celui-ci pour
les Aframéricaines. Mais Horace, à qui il avait fait allusion
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