Tous à Zanzibar

« Je suis vraiment navré ! » Fébrilement, il l’aida à retrouver
son équilibre, elle faillit retomber et il dut la tenir par le bras
pour qu’elle restât debout. « Mais vous n’auriez pas dû entrer
comme ça… On ne sait jamais ce qui peut arriver, de nos
jours ! »
« Vraiment, je ne m’y attendais pas », dit-elle d’un ton forcé.
« Je me suis rendu compte que c’était votre voix que j’entendais,
et que, donc, vous étiez dans la chambre à côté de la mienne. Je
voulais seulement vous faire une surprise. Je suis désolée. »
« Pour la surprise, c’était réussi », dit-il méchamment. « Oh,
je crois que voilà ma communication. Asseyez-vous. J’arrive
tout de suite. »
Il retourna rapidement vers le téléphone qui émettait des
borborygmes indistincts en yatakangais. À l’autre bout du fil, ce
n’était pas, comme il l’avait espéré, le correspondant local qu’il
devait voir, mais son collègue, qui refusa de faire plus que de
prendre un message.
Donald lui dit où on pouvait le joindre et raccrocha.
Il fit pivoter sa chaise, regarda Bronwen, et lui adressa un
sourire tordu.
« Vous voulez que je vous dise ? Pour une malade, vous êtes
forte. »
« Je n’en suis qu’aux premiers stades de la maladie »,
murmura-t-elle, les yeux fixés au sol. « Mon mari l’avait
diagnostiquée juste avant d’être tué. »
Il pouvait la regarder à loisir. Elle avait dû aller droit au
distributeur de vêtements de papier, et là, s’y faire tailler un
ensemble yatakangais : sarong gris pâle et petite veste raide,
jaune.
Elle remarqua qu’il la regardait. Elle se mit à tripoter
nerveusement le papier autour de sa taille. « Ce machin est
affreux », dit-elle. « C’est pire que ce qu’on trouve chez nous, et
ce n’est déjà pas fameux. Je voulais seulement vous demander si
vous auriez le temps de m’aider à acheter des vêtements en
tissu, au lieu de ces choses en papier. »
Donald fit un rapide calcul mental. En arrivant au Yatakang,
il avait gagné du temps. Ici, c’était le matin, et en Californie,
c’était le soir.
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