Tous à Zanzibar

Je suis un Blanc. N’était le fait que je parle leur langue, ils
m’auraient allègrement fait attendre jusqu’au jugement
dernier.
Il regarda attentivement l’homme de l’Immigration qui
feuilletait son passeport américain, et lut dans la moue du
fonctionnaire l’exactitude de sa supposition. Il avala
péniblement sa salive. C’était pour lui une expérience nouvelle,
à laquelle il allait devoir s’habituer.
« Alors ? » dit le fonctionnaire. « Vous êtes reporter, à ce que
je vois. Qu’est-ce qui vous amène au Yatakang ? »
Il va falloir que je sois très poli. Donald dit : « Le
programme d’optimisation génétique, qui soulève un intérêt
extraordinaire. »
« C’est vrai », dit l’homme de la douane, avec un sourire
satisfait, levant les yeux de l’examen des affaires de Donald.
« Nous avons déjà eu des journalistes du monde entier depuis
que le programme est annoncé. »
« Mais pas des États-Unis », répliqua l’homme de
l’Immigration. « En fait, d’après ce que j’ai entendu, les
Américains et autres » – il employa pour désigner les
Européens un mot qui correspondait à peu près à l’expression
aframéricaine « culs-blancs » – « refusent de croire en la
sincérité des intentions du gouvernement. » Il fronça les
sourcils en direction de Donald.
« Vous dites que ça a soulevé un intérêt extraordinaire ? »
« Oui, et c’est pour ça qu’on m’a envoyé ici. »
« Et c’est pour ça aussi que vous avez mis une semaine à
vous décider à venir ? » dit l’homme de l’Immigration en faisant
la moue. Il regarda de nouveau le passeport, très
soigneusement, page après page. Pendant ce temps, son
collègue retournait le contenu des valises de Donald, plus pour
le plaisir de les déranger que pour les besoins de la fouille.
Malgré les coups portés à son amour-propre, Donald resta
silencieux, attendant qu’ils se fatiguassent d’eux-mêmes.
L’homme de l’Immigration, enfin, ferma le passeport et
tendit l’autre main. Donald ne comprit pas ce qu’il lui disait, et
il lui demanda de répéter.
« Montrez-moi votre certificat de non-paternité. »
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