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aferró a los brazos del sillón; se levantó con
dificultad; le temblaban las rodillas.
—¿Qué dices?... Acabas de llegar... ¿De dónde has
venido? —balbuceó, casi decepcionado.
Le repliqué con rabia:
—¡De la Tierra! ¿Acaso has oído hablar de la Tierra?
¡Nadie lo diría!
—De la... cielo santo... ¿entonces, tú eres...
Kelvin?
—Sí. ¿Qué te pasa que me miras de esa manera? ¿Qué
tengo de extraño?
Snaut parpadeó rápidamente:
—Nada —dijo, enjugándose la frente—. Nada... Discúlpame,
Kelvin, no es nada, te lo aseguro, la sorpresa,
simplemente... no esperaba verte.
—¿Cómo que no esperabas verme? Se les avisó meses
atrás, y Moddard habló hoy mismo desde el Prometeo
...
—Sí, sí, por supuesto, sólo que, te das cuenta, en
estos momentos, estamos un poco... desorganizados.
—En efecto... ¡me doy cuenta! —respondí
secamente.
Snaut giró a mi alrededor, inspeccionando mi escafandra,
una escafandra muy común, con los habituales
arreos de alambres y cables sobre el pecho.
Tosió y se tanteó la nariz huesuda:
—¿Tal vez quieras darte un baño? Te sentará bien...
la puerta azul, del otro lado.
—Gracias, conozco la Estación.
—¿Tienes hambre quizá?
—¡No!... ¿Dónde está Gibarían?
Snaut no contestó, y se acercó a la ventana. Visto
de espalda parecía mucho más viejo. El cabello, cortado
al ras, era gris. Profundas arrugas le surcaban la
nuca quemada por el sol.
Detrás de la ventana rielaban las crestas de las olas;
el agua se elevaba y descendía en movimientos lentos.
Mirando así el océano, se tenía la impresión —simple
ilusión, sin duda— de que la Estación se desplazaba
imperceptiblemente, como si se deslizara en un zócalo
invisible; luego, parecía recobrar el equilibrio, antes
de inclinarse hacia el otro lado, con un idéntico movimiento
perezoso. Abajo, la espuma espesa, del color
de la sangre, se acumulaba en lo profundo de las olas.
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