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—¿Una carta? ¿Qué te dice?
—No mucho. Una nota más que una carta, referencias
bibliográficas; alusiones al suplemento del
anuario y al Apócrifo. ¿Qué es ese Apócrifo?
—Una antigualla que algo tiene que ver con nuestra
situación..., ¡toma!
Sacó de un bolsillo un librito encuadernado en cuero,
de cantoneras raídas, y me lo tendió.
Tomé el volumen.
—¿Y qué pasa con Sartorius?
—¿Sartorius? Cada uno se las arregla como puede.
Sartorius trata de no perder la cabeza; es decir, de preservar
su respetabilidad de enviado en misión oficial.
—¿Te burlas?
—No, no me burlo. Ya me encontré una vez con
él. No te aburriré con los detalles, pero éramos ocho
y sólo teníamos quinientos kilos de oxígeno. Uno tras
otro, fuimos abandonándonos, y al final éramos un
equipo de barbudos, excepto Sartorius. Sartorius era
el único que se afeitaba, que se lustraba los zapatos.
El es así. Ahora, naturalmente, no puede hacer otra
cosa que simular, representar uña comedia, o cometer
un crimen.
—¿Un crimen?
—Tienes razón, no es la palabra adecuada. "¡Divorcio
por eyección!" ¿Suena mejor?
—¡Muy gracioso!
—Si no te gusta, sugiéreme otra cosa.
—Oh, déjame en paz.
—No, hablemos seriamente. Ahora sabes casi tanto
como yo. ¿Tienes un plan?
—Ninguno. No tengo la menor idea de lo que haré
cuando... cuando ella vuelva. Pues volverá, si he
comprendido bien.
—Has comprendido.
—¿Por dónde entran? El casco de la Estación es
hermético. Quizá el blindaje...
Snaut meneó la cabeza.
—El blindaje está en perfectas condiciones. No sé
por dónde entran. ¡Generalmente te esperan al despertar,
y hay que dormir de vez en cuando!
—Podríamos levantar una barricada dentro de las
cabinas.
—Las barricadas no resisten mucho tiempo. Sólo
hay una escapatoria... tú sabes cuál.
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