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encenderá otras... Nos daremos cuenta al cabo de un
tiempo.
—Ya nos hemos dado cuenta —dijo Snaut con acritud—.
¿Las novas y las supernovas serían entonces los
cirios de un altar?
—Si tomas lo que digo al pie de la letra...
—Y Solaris es quizá la cuna de tu divino infante —
continuó Snaut, con una sonrisa que le multiplicó
las arrugas alrededor de los ojos—. Solaris es tal vez
la primera fase de ese dios desesperado... Quizá esta
inteligencia pueda desarrollarse inmensamente... Todas
nuestras bibliotecas de solarística pueden no ser
otra cosa que un repertorio de vagidos infantiles...
—Y durante un tiempo —proseguí— habremos
sido los juguetes de ese bebé. Es posible. ¿Tú sabes lo
que acabas de hacer? Has ideado una hipótesis
enteramente nueva sobre el tema de Solaris.
Felicitaciones. De pronto, todo se explica, la
imposibilidad de establecer un contacto, la ausencia
de respuestas, el comportamiento extravagante; todo
corresponde a la conducta de un niño pequeño...
De pie frente a la ventana, Snaut refunfuñó:
—Renuncio a la paternidad de la hipótesis...
Contemplamos un rato las olas tenebrosas; una mancha
pálida, oblonga, se dibujaba al este, en la bruma
que velaba el horizonte.
Sin apartar los ojos del desierto centelleante, Snaut
preguntó de pronto:
—¿De dónde sacaste esa idea de un dios
imperfecto?
—No sé. Me parece muy verosímil. Es el único dios
en el que yo podría creer, un dios cuya pasión no es
una redención, un dios que no salva nada, que no
sirve para nada: un dios que simplemente es.
—Un mimoide —apuntó Snaut.
—¿Qué dices? Ah, sí, lo había observado. Un
mimoide muy viejo.
Los dos contemplábamos el horizonte brumoso.
—Voy a salir —dije de pronto—. Nunca estuve
fuera de la Estación, y ésta es una buena oportunidad.
Vuelvo dentro de una media hora...
Snaut alzó las cejas.
—¿Cómo? ¿Sales? ¿A. dónde vas?
Le señalé la mancha color carne oculta a medias
en la bruma.
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