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—Nadie... ¿Quién podía haber estado?
—Entonces ¿por qué no me dejaste entrar?
Le sonreí.
—Porque tuve miedo. Me acordé de tus advertencias.
Cuando el picaporte se movió, lo retuve maquinalmente.
¿Por qué no dijiste que eras tú? Te hubiera
dejado entrar.
—Creía que era Sartorius —respondió Snaut, con voz
insegura.
—¿Y entonces?
Snaut replicó nuevamente con otra pregunta.
—¿Qué piensas tú? ¿Qué habrá pasado?
Titubeé.
—Tú tendrías que saberlo, mejor que yo... ¿dónde
está?
—En la cámara fría. Lo transportamos en
seguida, esta mañana.
—¿Donde lo encontraste?
—En el ropero.
—¿En el ropero? ¿Ya estaba muerto?
—El corazón le latía aún, pero ya no respiraba.
—¿Intentaste reanimarlo?
—No.
—¿Por qué?
—No tuve tiempo. Cuando lo acosté, estaba
muerto.
—¿Estaba de pie en el guardarropa? ¿Entre esos trajes?
—Sí.
Snaut tomó una hoja de papel del escritorio rinconera
y me lo tendió.
—He redactado un acta provisional... Después de
todo, no me desagrada que hayas visto el cuarto.
Causa del deceso, inyección de pernostal, dosis
mortal. Aquí está escrito...
Recorrí con la vista la hoja de papel y
murmuré:
—Suicidio... ¿Por qué razón?
—Perturbaciones nerviosas, depresión, llámalo como
quieras... Tú entiendes de eso más que yo.
Yo había permanecido sentado; Snaut se erguía
ante mí. Lo miré a los ojos, y le dije:
—Sólo sé lo que he comprobado yo mismo.
—¿Qué quieres decir? —me preguntó él con
calma.
—Se inyectó pernostal y se escondió en el ropero,
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