Leonardo Mancino - Arcipelago Itaca

Inediti
Gianni
Caccia
93
x
nero di alberi che stava per inghiottire il treno, superato l’accenno di curva, ai contorni sempre più lontani dei monti.
– Non l’avresti detto, vero?
Il rapinatore inclinò bestialmente il suo ghigno, scivolandogli la canna dalla tempia al mento.
– Tu fai il bravo, ma potrebbe non salvarti lo stesso.
– Lo so – disse Matthew Trotta.
– Ah, lo sai – ringhiava il rapinatore. – E allora saprai anche che sei in mio potere. In potere di questa – e indicò la realtà.
Matthew Trotta torse il volto per fuggire l’alito di peste, scrutando il pannello dei comandi.
– Pensa, è un attimo: io premo il grilletto e faccio saltare quella tua faccia di cazzo.
– È lo stesso. Tanto non ho speranza – disse Matthew Trotta.
– Può darsi che tu l’abbia, come no. Sono cose che non si possono sapere prima. Basta un dito tirato indietro, un attimo.
– Non intendo questo – ribadì Matthew Trotta. – Io non ho mai avuto speranza.
Il rapinatore raddrizzò un poco lo sguardo bovino.
– Mai avuto speranza... forse vuoi cavartela con delle belle parole, ma non m’incanti. – Premette la canna della pistola sulla guancia. –
Dovresti averlo capito, che non puoi fare il furbo con me. Basta un dito…
– Intendo che quando uno non ha speranza mette in conto tutto, della realtà.
– Anche che un colpo spappoli la tua faccia di cazzo?
– Anche. Come qualsiasi altro imprevisto. Per esempio…
– Per esempio cosa?
– Una frenata brusca.
Fu un attimo, come aveva detto il rapinatore. La mano di Matthew Trotta era già posata sul freno d’emergenza, e lo aprì del tutto. Le ruote
stridettero mille scintille di rabbia sui binari, una mano gigantesca schiacciava tutto il treno sulla cabina di guida, come se tutti i vagoni volessero
entrare, appiattirsi per una parte, anch’essi, di realtà. Matthew Trotta si aggrappò al mancorrente e si tenne in piedi, mentre il rapinatore finiva
senza controllo sul quadro comandi.
I motori borbottavano al minimo, tornati regolari e pronti alla marcia. Il rapinatore giaceva riverso sul pannello, doveva aver battuto nella
frenata, non sapeva tutto l’imprevisto come Matthew Trotta, che se l’era cavata con un bel dolore al gomito; la faccia piegata innaturalmente di
lato, gli occhi sbarrati su qualche strumento di bordo, un rigagnolo di sangue gli colava dalla bocca rimasta aperta nel suo ghigno, come un gatto
finito sotto un’auto e toccato dal paraurti quanto bastasse.
Matthew Trotta spalancò la porta del locomotore alla sua sinistra, sollevò la realtà dal quadro comandi e tenendola goffamente sotto le ascelle
la spinse fuori. Il fantoccio inclinò di lato e rimase un attimo piegato in due sulla ringhiera, con le braccia e la testa ciondolanti nel vuoto, infine
compì un mezzo giro su se stesso e rotolò per la massicciata, verso la bianchezza della neve che resisteva alla ferrovia; la realtà espulsa, eliminata
dall’orizzonte che si rifaceva vicino.
Con sapienza manovrò manopole e leve e ridiede pressione; qualche goccia di realtà bagnava ancora il quadro comandi, ma l’avrebbe rimossa
presto con uno straccio. Il locomotore risalì di tono e buttò al cielo volute di fumo più spesse, poi la tensione si sciolse e ricominciò la sua marcia,
tirandosi dietro la lunga scia di carri merci con la solita, tenace, buona lentezza.
Matthew Trotta depose lo straccio appena imbevuto in un angolo del pannello; solo allora i suoi piedi toccarono la pistola. Si chinò a raccattarla
e l’ultimo residuo di realtà volò fuori dal finestrino. Davanti a lui i monti, sempre più distinti nel sole, si facevano incontro a proteggerlo nel loro
conforto inviolato.
rimossa