Leonardo Mancino - Arcipelago Itaca

Da Delle marionette, dei Burattini e del Burattinaio. Rilettura fantastica del Teatrino, 2007
Liliana
Ugolini
181
XVII
Marionette, burattini e lo stupore
Nella bella stagione, di notte, capita alle Marionette e ai
Burattini di alzare gli occhi al cielo e l’organismo stellare
appare loro in tutta la sua immensità e bellezza. Così ad
occhio nudo sanno che vedono pochissimi mondi in
confronto a quelli che potrebbero vedere col telescopio o
da una sonda spaziale. Sono ugualmente così fitti che la via
lattea sembra un velo. Luccicano i mondi di luce propria e
luce riflessa e le marionette e i burattini sono incantati. E
vedono gli occhi, il naso e la bocca della luna o i suoi crateri,
s’immaginano l’orma del loro piede e la possibilità di
trasloco, vedono la luce e il nero trasparente e sanno di un
universo parallelo o di tanti altri. Immaginano gli astronauti
e gli argonauti percependo l’immenso. Batte loro il cuore
che pulsa scandendo il flusso del sangue allo stesso ritmo
del bagliore d’una stella. Le marionette e i burattini stanno
muti e il loro pensiero corre alla loro misura e anche alla
possibilità di pensare gli spazi e anche ad una lucciola che lì
non c’è più. Stupefacente è il silenzio lontano della città
illuminata. Le proporzioni dei mille e più universi non si può
misurare ma anche loro sanno di essere uno dei tanti
universi uguali nel caso d’un insondabile perché. Finalmente
si sentono grandi e piccini e la gioia di essere in quel
momento è l’abbraccio della mano con il filo che cuce il
sogno del Burattinaio troppo grande per loro e
comprendono che per questo nessuna marionetta potrà
essere altro che quella, in questa percezione. Questa le fa
grandi tanto da dare loro la possibilità di sondare
quell’universo, di rallentare il tempo e di scoprire ancora e
ancora il gioco giocato dentro di loro, in espansione.
Vi godo impenetrabile distanza
e quasi tocco lo spicco del mio volo.
Il vuoto mi trattiene ora che perdo coscienza di volare
come falla o molla di certezze.
Eppure so la fede tangibile marea
del mio im-possibile.
La bellezza è dell’altro salire di me
e vedermi più piccolo centro d’un vasto.
Scorrendo da groppi di pianto (candori candori)
vedere gli errori. In petali stupori di vita e di morte
bellezza complessa. Cannoni schiodati
in un foglio di storie volato in canzoni canzoni
e nel rosso di rosa.
La marionetta è il corsivo di me
fra righe, in luoghi.
Il mio sogno ha un’altra storia.