Leonardo Mancino - Arcipelago Itaca

Da L’attimo dopo, 2010
Massimo
Gezzi
108
Poi ci fu una scossa repentina,
e i muri cominciarono a frantumarsi
e a spaventare gli insetti che ci vivevano dentro.
Non c’è più lavoro, ci dicevano
sorridendo, non ci sono più affetti
capaci di farci amare queste sedie, queste mura,
il silenzio che si ascolta parlare solo quando
percepisci il tempo scorrere, o ricordi qualcuno.
Bisognava replicare,
fare in fretta le valigie stipandoci
i lampi della piattaforma, il profilo delle colline,
la camera a tre muri attraversata dai rintocchi,
la città sconfinata e le stanze di neve.
Viene ogni volta come un vento di mare,
perdono o condanna,
che ci fa salde le spalle e ci infiamma
di dolore, a cui bisogna obbedire, dire ancora sì,
mentre strappa i nostri volti sopra i muri che salpano.
Da L’attimo dopo - I
Perché nel sottinteso
della nota che scandisce
il tempo quotidiano c’è un enorme
rumore di battiti, una schiera
di persone che a quel suono
hanno spento i fornelli, inchiavato
un lucchetto, pigiato i nove numeri
che compongono un recapito –
questo ripetono
i colpi di campane: che il tempo
sono occhi e mani che si stringono,
voci di lontano che dicono
un saluto, il duplice flusso
del sangue nel corpo…