Leonardo Mancino - Arcipelago Itaca

Da La stadera, 2005
Gianni
Caccia
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x
Con tono abituale di comando Mr. Faithful chiamò il cameriere di prima, un ragazzo magro e pustoloso con una testa di riccioli, per un
succo di frutta. Quando arrivò col bicchiere il ragazzo pesò la coppia con un sorrisetto, poi chiese nella lingua del luogo se uscivano
nonostante il tempo.
«Certo che usciamo», ridacchiò Mr. Faithful nel suo americano pastoso. «Non ci facciamo certo spaventare dalla vostra pioggia!»
«Allora fareste bene ad andare via subito», insistette il ragazzo nella lingua del luogo. «Qui non siete più graditi».
«Che cosa… come ti permetti», sbottò Mr. Faithful, più sorpreso che irato; ma il ragazzo gli aveva già girato le spalle e trotterellava via
dalla sala.
«Ora t’insegno io… », e stava per alzarsi, ma la sua signora lo invitò con calma a risedere.
«Non ora, George. Finiamo la colazione».
«Non siamo più graditi… che cosa vuol dire? Ma io vado dal direttore, gli insegno io a quel piccolo insolente… »
«Calma, George», disse ancora la sua signora. «Ci stanno guardando».
Mr. Faithful si accorse di aver alzato la voce e risedette, un po’ confuso.
«Uhm, dopo», borbottò come a voler chiudere l’incidente.
I due giovani del tavolo accanto si erano appena voltati, prima di ripigliare il loro dialogo con un’occhiata mutua d’intesa. Gli altri
avventori erano chini sulle loro tazze e sembrava non avessero notato. Mr. Faithful disdegnò il resto della colazione, buttò ancora uno
sguardo contrariato alla pioggia che rigava i vetri e formava ormai un velo leggero sulla piazza, poi fissò l’attenzione sulla coppia; avevano
l’aria spregevole degli intellettuali, lei con i capelli biondi esili che tra qualche anno sarebbero finiti come la chioma della sua signora, lui
con un impudente ciuffo ramato sulla testa abbondantemente calva e un’uguale peluria che picchiettava il mento e le guance. Nella sua
conoscenza malsicura della lingua del luogo gli arrivavano pezzi di frasi.
«… stanno cambiando».
«Sono cambiati. Mica potevano fare i padroni in eterno».
«Ma basterà? Non credi… »
«È ancora poco… metterli a terra».
Mr. Faithful si concentrò su quelle parole, scoprendo pian piano il dubbio che lo riguardassero. E più cercava di comporle, più il
dispettoso avvertimento di esserne oggetto cresceva.
«Ma allora… non sarà servito… »
«Intanto non sono più i padroni dappertutto. Almeno non più qui».
«Però non l’avresti detto… cani… »
«C’è una parabola per tutte le cose».
«… cani… stanno proprio cambiando».
«… sono cambiati».
Mr. Faithful si sentiva montare sempre più la sorpresa, e l’ira assieme. Prima il cameriere con la faccia butterata che li insolentiva
marchiandoli per non più graditi, poi quei pezzi di dialogo sui padroni che non sarebbero stati più padroni. Infidi, altro che amici; sottomessi
ma infidi. Con tutto quello che avevano fatto per loro. Era il prezzo da pagare per essere americani. Mr. Faithful cercò un conforto negli
occhi della sua signora, che gli sorrise un invito a non muoversi, a lasciar correre; felice lei, che conosceva poco e niente della lingua del
luogo.