Ivan Dobnik - Vilenica

224 · Angelika Reitzer
unter uns
(Auszug)
01
Die Alten schlendern über das Feld, eine unauffällige Choreographie, wirkungsvoll.
Klärchen hat sich bei ihrer Schwester untergehängt, die zwei
tragen Westen oder Pullover in derselben Farbe, und es sieht so aus, als
seien sie gemeinsam beim Friseur gewesen. Sie haben ihre Brillen abgenommen,
da ist die Ähnlichkeit besonders deutlich. Knapp hinter ihnen
der alte Herr mit den Zwillingen. Längst erwachsen, aber bubenhaft wie
immer. Ihre Scheitel leuchten ihr entgegen, von weitem schon zeigen sie
etwas wie einen Weg oder eine Richtung an oder den Lichteinfall zumindest.
Sie spazieren, Hände in den Hosentaschen; wie immer im Gleichschritt,
wie immer würden sie ihre Antworten halbwegs synchron geben.
Wie immer sind sie wie immer, das ist ihr ganzes Leben schon so. Der
Vater schreitet übers gestutzte Gras, sein Bauch ist nur mehr sehr groß, er
hat viel Gewicht verloren. Rehe, die nach einer Aufführung langsam aus
dem Wald hervorkommen, das Publikum Clarissa. Zufrieden mit ihrer
Leistung verzichten sie darauf, sich zu verbeugen. Sie gruppieren sich um
die Gartenmöbel, die hinter und unter ihnen verschwinden. Onkel Heinz
steht hinter Klärchen, er hat seine Hand auf ihrer violetten Schulter abgelegt.
So würde sie es sagen: fliederfarben, mein Schatz, ja? Flieder.
Clarissas Chauffeur hat die Seiten gewechselt, er ist in den Rahmen hineingestiegen,
hat sich hinten seinen Platz gesucht. Aber vielleicht ist es
genau umgekehrt, das viel eher. Er ist nur kurz aus dem Bild gefallen, tut
immer, was man von ihm verlangt, und Seiten wechseln, das geht am allereinfachsten.
Er ist zur Stelle. Während Clarissa aus dem Zug steigt, läutet
ihr Telefon. Der Zug war voll, und dann ist der Bahnsteig voll, die Menschen
strömen in Richtung Ausgang, ziehen ihre Koffer hinter sich her, der
ganze Bahnsteig eine drängende, lärmende Masse, in der jeder Einzelne
auf seiner Spur beharrt, weshalb alle einander in die Quere kommen, die
Eile lässt sie langsamer vorankommen. Clarissa kramt in ihrer Tasche, geht
weiter, das heißt, sie wird weiter geschoben. Sie trägt ihre lederne Reisetasche
über der Schulter und über der Reisetasche die Handtasche, das ist
unbequem, und lässt sie schief gehen, weil die Tasche schwer ist und sie
ist unförmig und kann nicht abschätzen, wie viel Platz sie braucht. Gerne
würde sie so tun, als sei das immer noch Routine, lästig, aber bekannt, an
den nächsten Termin denken, an die Leute, die bei der Besprechung dabei
sein werden, an ihre Präsentation und daran, dass alle Unterlagen sauber
und in der korrekten Reihenfolge in der Mappe aus Rindsleder bereitliegen.
Es ist immer dasselbe, sie findet das Telefon nicht und ärgert sich,
denn wer in diesem Augenblick anruft, das weiß sie schon. Dann findet
sie das Telefon, das nicht mehr läutet, in einem Buch, ganz unten in der
Tasche, und ihre Ahnung wird bestätigt, natürlich, und dann rutscht ihr