Ivan Dobnik - Vilenica

Guy Helminger · 361
„Ach ja?“, antwortete sie.
Mr. Carter legte erstaunt den Kopf schief. Er war ein netter Mann, den
Tiha bereits aus Trpezi kannte. Aber er konnte schlecht lügen. Sie ahnte
sofort, wenn er schummelte oder Geschichten erzählte, die wahr klangen,
es aber nicht waren. Er hatte nie in ihrem Dorf gewohnt, zumindest nicht,
seit Tiha sich erinnern konnte, war aber einmal die Woche abends aus Berane
gekommen, um mit den Männern Karten zu spielen. Das war, bevor
ihr Vater weggegangen war. Tiha wußte, dass er eigentlich Adnan Dobrić
hieß und für eine Zeitung geschrieben hatte. Warum jeder ihn Mr. Carter
nannte, wußte sie nicht. Seine Frau Nada stand neben ihm, das lange,
dunkle Haar hochgesteckt, was altmodisch aussah. Alles an ihr sah altmodisch
aus. Sie hatte fast so wenig gesprochen wie das Wachsgesicht, seit sie
zu ihnen gestoßen war. Aber das machte Tiha keine Angst, im Gegenteil.
Nada war Ärztin. Sie hatte Tiha den Fuß abgetastet und verbunden, als sie
beim Marsch durch den Wald umgeknickt war.
„Damit das so schnell nicht wieder passiert“, hatte sie zu Tiha gesagt.
Mehr hatte sie nicht gesagt, auch nicht, als das Wachsgesicht wieder mit
der Hand gefuchtelt hatte. Nada war sitzen geblieben, hatte ihren Kopf
gewendet und das Wachsgesicht auf eine Weise angesehen, dass sofort
klar gewesen war, wer hier bestimmen würde, wann es weiterginge. Das
Wachsgesicht hatte sich daraufhin umgedreht und gewartet, bis alle von
selbst aufgestanden und weitermarschiert waren.
…
„Wir können auch nicht hier bleiben“, sagte einer der Männer.
„Wenn die Polizei nicht kommt, müssen wir halt zur Polizei.“
„Ich frage den Taxifahrer“, sagte Mr. Carter und strich mit beiden Händen
über seine graue Frisur.
Die andern blickten ihm nach, als er den Parkplatz überquerte, an die
Scheibe des Taxis klopfte und mit dem Mann redete. Er konnte bereits
einige Brocken Deutsch und das, so hatte er gehört, verstand man hier
in Luxemburg. Aber der Taxifahrer schien nicht aus Luxemburg zu sein.
Er sprach französisch. Also reduzierte Adnan seinen Satz auf ein einziges
Wort, das er wiederholte. „Polizei“, sagte er, dann auf serbisch: „milicija“.
Der Taxifahrer wies mit dem Finger in Richtung Frontscheibe und nickte.
„Dorthin?“, fragte Adnan.
„Si“, sagte der Taxifahrer, „tout droit“.
Adnan sah die Straße hoch. Jenseits des Bahnhofsgebäudes erstreckte sich
ein weiterer Parkplatz, auf dem Busse hielten. Gegenüber lagen Geschäfte,
die noch geschlossen hatten. Die Fassaden sahen grau und schmutzig aus,
nicht wie im reichsten Land Europas. Er bedankte sich und ging zu seinen
Landsleuten zurück. Einige griffen nach ihren Koffern, noch ehe Adnan
ihnen erklärt hatte, dass die Polizeistation direkt vor ihnen lag. Sie mussten
nur der Straße folgen.