Ivan Dobnik - Vilenica

226 · Angelika Reitzer
schmerzt ein bisschen. Ihm passt es ausgezeichnet. Nur wenn er darüber
redet, was er gut kann, dann ist er ernst. Wenn er sicher weiß, was sein
Gegenüber jetzt will, dass er jetzt gleich das Richtige tut, dann ist sein
Blick, nein, dann ist sein Schauen wahrhaftig. Das ist er. Er steht auf dem
kleinen Balkon ihres Zimmers und referiert den vergangenen Vormittag,
tut jetzt heiter, ganz ungezwungen; er selber ist schon zweimal zum Bahnhof
und wieder zurück gefahren, sie ist die Dritte, die er abgeholt hat.
Rücksicht auf ihn hat nie jemand genommen, das kommt niemandem in
den Sinn. Auf Familienfotos ist oft nur er verschwommen zu sehen, oder
er wird von jemandem verdeckt, immer steht er hinten, bei keiner Feier
fehlt er, aber zu erkennen ist er fast nie. Erst nach mehrmaligem Durchzählen
sagt einer, der Hannes, wo ist denn der Hannes? Der ist doch auch
dabei. Der Hannes ist extra mit einem größeren Wagen gekommen, spielt
den Shuttlebus für die Omis. Oder er hilft beim Um- und Aufstellen der
Möbel. Organisiert die Kinderbetten. Baut das Volleyballnetz auf, und ist
nicht er für eine korrekte Spielfeldbegrenzung zuständig? Eben. Holt den
kleinen Cousin vom Flughafen ab. Hannes ist immer dabei. Unsichtbar
und vielleicht überdeutlich. Jetzt ist er auch schon wieder weg, die anderen
sind aus dem Wald herausgekommen, und er ist in ihm verschwunden
vielleicht. Als wollte er den verpassten Spaziergang nachholen. Er unterhält
sich kurz mit ihrem Vater, wahrscheinlich um sich ein paar Anweisungen
zu holen, und taucht erst wieder auf, als er Clarissa zum Zug bringt.
Eine Zeitlang steht sie auf dem kleinen Balkon, in dem Zimmer riecht es
nach Weichspüler oder Putzmitteln, vielleicht nach beidem, nicht unangenehm.
Auf der umgeschlagenen Überdecke liegt die Mappe, es sind keine
Seminarunterlagen, und die Leute, auf die sie gleich treffen wird, kennt sie
seit ihrer Kindheit. Für die meisten von ihnen ist sie nicht Assistentin des
Geschäftsführers. Sie kann aber auch nicht mehr das Mädchen für sie sein,
das eine viel versprechende Zukunft vor sich hat. Clarissa muss lachen.
Das ist es doch, was ihr von uns wollt: Demonstration von Zukunft; und
ja, das Lachen ist kurz und tonlos, und fast verschluckt sie sich daran. Dies
soll, so ihre Mutter am Telefon, das letzte große Fest sein, und danach wollen
sie sich zurückziehen aus ihren Verpflichtungen und aus ihrer Familie.