Estela

pobre cristalino já descorado pela agonia. Foi jovem antes de
nós. É um astro do passado.
– O céu também vive seus dramas e suas tragédias, disse o
conde.
– Mostrar-vos-ei ao telescópio estrelas tão rubras que parecem
gotas de sangue, pérolas de rubis brilhando na imensidade.
É um escrínio de jóias infinito.
O céu, imagem da noite e da morte! A imobilidade aparente
das estrelas no firmamento! O silêncio secular e a antiga solidão
das profundezas estreladas! Não há no mundo erro mais ingênuo
do que a nossa impressão! Não se compreende o céu. É a vida, é
o movimento, é a força, a energia, a luz, o calor, o sol! Que digo
o sol? É um turbilhão de sóis sem número, precipitando-se
através dos abismos do Infinito, é uma fantástica conflagração de
mundos desconhecidos arrebatados na imensidade; nossas revoluções
humanas, nossos terremotos, nossas tempestades e trovoadas,
são sorrisos de crianças comparadas a esses movimentos de
forças colossais.
O céu é a Terra multiplicada milhões de vezes, e a Terra é um
caminho do céu. Estamos no céu. A Terra que habitamos faz
parte dele. É um planeta, um globo suspenso no espaço, tal qual
está a Lua, Vênus ou Júpiter. Eis a verdade. Todas as idéias
humanas, de que a vida está cheia, são falsas. A Humanidade se
satisfaz com elas, porque é ignorante.
– Meu caro mestre, exclamou o conde, sois o verdadeiro poeta
da noite. Na minha infância li e admirei as “Noites”, de
Young, e lembro-me ainda de sua invocação: “Oh! noite majestosa,
augusta ancestral do Universo, tu que, nascida antes do
astro dos dias, deves sobreviver-lhe ainda, onde começarei, onde
terminarei teu panegírico? Tua fronte caliginosa é coroada de
estrelas, as nuvens matizadas pelas sombras e enroscadas em mil
contornos compõem a tua imensa roupagem.” Sim, é uma bela
invocação. Parece-me, porém, aí se canta uma noite artificial,
feitura das mãos dos homens. Não diz ele que “o firmamento se
assemelha ao peitoral do sacrificador, semeado de pedras preciosas
e distintivas dos oráculos?” Não diz também que “a noite é