Estela

senão uma expressão suficientemente adequada, e ousarei dizer,
para estar mais à altura da vossa linguagem: é sendeiro, ou, se
preferis: porcaria. É linda a vossa evolução literária!
– Não existe para as ditas peças nem um bilhete de entrada
disponível. Veja-se bem que é o gosto atual. 500.000 francos de
receita!
– Meu caro duque, pode-se ter 100.000 francos de êxito, sem
se ter dois centavos de valor real. Quanto ao gosto da maioria, eu
o nego. Não está aí, nunca estará aí o gosto francês. Vai-se lá,
como se lê, por mera curiosidade. Os franceses apreciam a finura
das idéias, a delicadeza das sensações, a alegria, um pouco de
“sal” chistoso, se assim querem, como diziam nossos pais, os
requintes, os contos de Lafontaine, as histórias galantes de
Bocácio ou da Rainha de Navarra, as gravuras de Fragonard e
Moreau, tudo o que quiserem, mas não apreciam a indecência,
mormente a licenciosidade sem espírito, nem a estimarão jamais.
Esses livros e essas peças teatrais nos criam uma bem falsa
reputação no estrangeiro. Não se podem ver sem tristeza esses
folhetins de jornais, essa literatura rasteira, porque a moral de
um povo depende muito da qualidade do que lê.
– Oh! Meu caro conde, não está mais no “Lago” e na “Tarde”
ou em “A Graça de Deus”. Não se segue mais, agora.
Nas ondas do ar
O carro da Noite que avança!
O amor não é um sonho. Nós evolvemos, desde há meio século.
É o progresso.
– Os jovens, meu caro duque, não olham muito longe no passado;
acreditam que o mundo recomeça com eles. Já fui assim
também; mas, agora, sei que não fazemos senão continuar.
Vossos autores “naturalistas” não parecem desconfiar de que
reeditam, bem menos originalmente, o nosso velho Rabelais, e
ressuscitam Aristófanes. Nada de novo debaixo do Sol. Reconduzem-nos
há mais de 20 séculos para trás.
E a isso chamais progresso? Estranho erro. É igual ao dos
vossos pintores que vêem em tudo a cor violeta. Questão de
retina. Daltonismo. Os jovens acreditam renovar a face da Terra;