Estela

tes, mais desertos, mais arborizados, sulcados de ribeiros e por
quase toda parte animados, especialmente em junho, com o ruído
das quedas d'água e das cascatas. A cada dia surgiam novas
excursões, que em nada se pareciam às da véspera. Nesse ar vivo
das montanhas as caminhadas mais longas não fatigam, preparam
um sono reparador, e a cada manhã, com o despontar do Sol,
cada um se dispõe para novas subidas e visitas a essas paisagens
encantadoras.
Havia já uma quinzena que viviam assim, em plena Natureza,
sem o mais leve pensamento de voltar ao cassino de Luchon, e
projetava-se uma “viagem de longo curso”, conforme a expressão
do senhor de Castelvieil, a Arreau, Barèges, Luz, S. Salvador,
Gavarnie e Cauterets, quando, olhando o mapa, Estela
exclamou:
– Por que não irmos à Espanha? Parece-me que não é muito
longe.
– Até é muito perto daqui, replicou o senhor de Castelvieil, e,
indo até lá, não faríamos uma “viagem de longo curso”. Reparem,
é tão perto que, pelo caminho que ali está, disse aproximando-se
da janela e estendendo a mão para a esquerda, podemos
almoçar lá, o dia que quiserem, e voltar tranqüilamente para
jantar em casa.
– Em verdade! Exclamou Estela. Por que ainda não fizemos
isso? E onde podemos almoçar nessas condições?
– Em uma pequena cidade espanhola, pitoresca e bulhenta,
onde se pescam excelentes trutas. Acrescentarei mesmo que o
caminho até à crista dos Pirineus, a Portillon, é uma verdadeira
avenida de castelo, sombreada de árvores seculares de nossa
floresta de Houeil de Hourtino, e que, por um contraste quase
teatral, quando se chega à vertente espanhola, tem-se de repente
sob os olhos uma paisagem absolutamente diferente, o calor em
vez da brisa fresca, o vale de Aran em vez da nossa floresta
francesa, e subitamente, tal qual uma mudança de decoração, a
Espanha em vez da França. Embora contra a vontade de Luís
XIV e Napoleão, os Pirineus não são uma palavra vã.