Estela

Paris, sexta-feira.
XXX
Cecília a Estela (3ª carta)
Minha querida: tenho andado muito aborrecida. Há três meses
que não te escrevo por não ter nada interessante a contar. E tu,
perversa, por que não me escrever? Tuas cartas são tão encantadoras!
Vives realmente em um mundo à parte. A nossa é a vida
“fim de século” que conheces. Meu marido mantém sempre o
recorde do graúdo. Demos dois grandes banquetes no inverno
passado e quatro grandes recepções, mas não coincidindo no
mesmo dia, porque é muito fatigante. Todavia, seria mais lógico
dar uma brilhante recepção em seguida a um jantar elegante,
para divertir as altas personagens que se é obrigada a receber.
Entretanto, renunciei a isso. Estaria condenada a ficar a pé firme,
ou quase, das cinco horas da tarde às cinco horas da manhã, e
com uma espantosa enxaqueca para muitos dias.
Não se pode mais ter confiança nos domésticos. Não pensam
em nada, senão neles mesmos; são verdadeiras máquinas, ou
ainda menos do que isso. Fui obrigada a mudar duas vezes de
camareira e três vezes de cozinheira. Meu marido pensa agora
comigo, que não se deve mais admitir servidores casados, porque,
se se está contente com um e descontente com outro, fica-se
bem embaraçado. E de mais a mais, eles se entendem quais
ladrões em feira.
Minha pequenina Georgete sofreu muito com a dentição. É
uma péssima invenção do bom Deus. Sofre-se para ter os dentes,
sofre-se para conservá-los, sofre-se ao perdê-los. Está-se desenvolvendo
muito bem e creio que será muito linda. Saiu ao pai
que, como sabes, tem os mais lindos olhos do mundo. Será
menos corpulenta do que ele. Amo-o sempre muito. É tão bom!
Realmente é o melhor dos homens. Mas a direção da nossa
fortuna, com os tempos que correm, ocupa-o muito, embora nada
tenha a fazer. Todas as quintas-feiras recebe. Só homens. Fumase,
conversa-se, passa-se por todos os assuntos. É uma feira.