Estela

ta, com os seus anéis, seu bracelete e seu monóculo. Que ele
permaneça no círculo, no circo ou nos bastidores. Se algum dia
eu me casar, certamente não será com ele. Pensando em todos os
meus suspirantes (conforme tu os denominas) do último inverno,
conto com a Cármen:
É o outro quem eu prefiro.
Nada disse, mas me agrada.
Vais talvez pensar que eu esteja apaixonada! Vais pedir-me
que te descreva o meu herói, que te diga se é formoso ou feio,
alto, baixo, médio, moreno, louro, amável, atencioso, qual é a
cor de seus olhos, se tem sobrancelhas finas ou espessas, se os
seus cabelos são ondulados, se o seu nariz é grego ou espanhol,
se sua mão é branca, se o seu pé é pequeno, enfim, para dizer
tudo, que remeta o seu retrato de corpo inteiro. Pois bem, não te
envio a sua fotografia por esta simples razão: ele ainda não se
colocou ante uma objetiva para tal. Minha tia acha-o feio, a
baronesa acha-o ridículo. Todo o mundo me incita contra ele;
porém não me preocupo com a sua fisionomia, nem com o seu
corpo. É a sua alma que me agrada. Se tu pudesses ver a expressão
de seus olhos! Particularmente, em certos momentos...
quando fala do céu. Quanto são simples os grandes homens,
quando os comparo aos nossos pigmeus “poseurs”!
Dizer-te que estou apaixonada? Não. Nunca pensei nisso,
nem ele me fez a menor declaração. E Deus sabe quantas declarações
recebi de outros! Seis, pelo menos. Ele, algumas vezes,
me fala, contempla meu rosto. Roçou-me de leve a mão, em
certa ocasião, sem sequer aperceber-se. Nunca me disse que me
amava, e mesmo eu não o acreditaria, pois ele é todo da sua
ciência, e bem se vê que as mulheres não existem nas suas
cogitações.
Dizer-se que jamais me apaixonarei? Isso não sei. Mas repito:
não é a sua pessoa, o seu corpo, o seu semblante que eu amo: é a
sua alma, o seu espírito, o seu coração, a sua ciência. É um
perfeito homem de sentimento. E ninguém o põe em dúvida.