Die Seele Chinas - Chinaseiten

wurde bitterböse, als einer ihn fragte, wieviele Geisterlampen er vor seinem Tor aufgehängt
habe.
Ein früherer Minister des Kultus war in unserer Mitte, der sich durch seinen Humor auszeichnete.
Auf der Grundlage eines tiefen Ernstes gab er sich wilder Ausgelassenheit
hin. Er gehörte zu den verborgenen Heiligen. Solche Leute kommen in China in Wendezeiten,
wenn ein Herrscherhaus gestürzt ist, vor. Man findet dann unter den Mönchen
der Bergklöster frühere Prinzen und Hofbeamte, man findet unter Bettlern, ja Räubern
Verzweifelte, die früher in der Armee als Offiziere standen, man findet als stille Gelehrte
in dürftiger Hütte hohe Minister, man findet sie als ruhelos Wandernde, man findet sie
als wilde Dichter oder Maler, die ihr Leid im Wein hinunterspülen. Man findet sie unter
skurrilen Spaßmachern und Lebemännern, die ein Leben bewußt vergeuden, das
seinen Sinn verloren hat. Zu diesen gehörte auch der Minister unserer Gesellschaft.
Immer hatte er Witze bei der Hand, und im Trinken führte er unbedingt. Selten kam eine
Zusammenkunft vor, an der er Anteil hatte, bei der nicht ein oder mehrere Opfer seiner
Ermunterung erlagen. Er aber wurde immer lustiger und wilder. Er war berühmt wegen
seiner schönen Handschrift. In ganz Peking kann man noch bunte Firmenschilder
sehen, die er gemalt hat. Als Lohn nahm er kein Geld, sondern nur ein köstliches Mahl
mit einer Sängerin. Noch als er fast erblindet war, schrieb er seine großen, zugvollen
Gedichte auf Papierstreifen. Es gab viele Fälscher, die sich seines Namens bedienten,
um ihre kümmerlichen Elaborate an den Mann zu bringen. Im äußersten Norden von
China begegnete ich z. B. in einer Herberge solchen gefälschten Inschriften. Aber er
lachte nur darüber, wenn er es hörte und sagte: »Wer mich kennt, wird nicht betrogen,
und die anderen sind nichts Besseres wert.« Ich traf ihn einmal in ernster Stimmung. Es
war, als die Japaner mit ihren 21 Forderungen während des Krieges den letzten Rest
der Freiheit Chinas zu rauben schienen. Er brach in Tränen aus und weinte wie ein
Kind. Ich suchte ihn zu trösten. Er aber wollte von nichts wissen: »Unsere Schuld ist es,
daß es soweit gekommen ist, uns war es nicht gegeben, das Kaiserhaus zu schützen.
Nun werfe ich mein Leben weg; denn es ist nichts mehr wert.« Als der Abend kam, da
trank er heftig wie noch nie, und dröhnendes Lachen erfüllte die Halle, bis die letzte
Kerze erlosch und die Gäste betrunken nach Hause schwankten.
Im Winter ist eine besondere Zeit der Geselligkeit in China. Man tut sich zusammen.
Man plaudert, spielt Schach, betrachtet alte Bilder und Handschriften. Auch macht man
wohl um die Wette improvisierte Gedichte. Man nennt diese Gesellschaften:
»Versammlungen, um die Kälte zu schmelzen«. Sie dauern von der
Wintersonnenwende bis zur Frühlingstagundnachtgleiche. Man kommt an jedem
neunten Tag zusammen zum Mahl. Über ein solches Gastmahl finde ich in meinem
Tagebuch folgende Notizen:
Wir waren zu acht, die Zahl der Unsterblichen in China. Es waren außer mir da: ein früherer
Finanzminister und dessen Bruder, ein Arsenaldirektor (es war der
Obengenannte), ein taoistischer Abt, ein Geomant, ein Kaufmann und ein Student. Der
Abt ist schon über siebenzig Jahre alt und hat vier Generationen von Schülern in seinem
Kloster T'aits'ingkung - einem sagenumwobenen Kloster am Abfall der Laoschanberge
in das Meer - um sich versammelt. Dabei ist er noch frisch und rüstig und lebhaft im
Geist. Sie leben einfach und streng vegetarisch im Kloster. Der Tag ist ausgefüllt mit
Gottesdiensten und Lesen der heiligen Schriften. Außerdem spielt er auch das K'in, die
alte chinesische Zither, mit ihren heimlich verschwebenden Zaubertönen. Als Abt hat er
manchen Verkehr mit Besuchern des Klosters, Chinesen und Europäern. Er erzählte
sehr drollig, wie kürzlich ein weitherziger englischer Missionar bei ihm gewesen sei, mit
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