Die Seele Chinas - Chinaseiten

gend: »Nein, heute noch nicht, aber ich bin noch jung und habe es nicht so nötig. Ich
finde schon noch etwas für mich.«
Als vor mehreren Jahren in der Provinz Schantung ein betagter Bettler starb, da stellte
sich heraus, daß er trotz seiner äußerst dürftigen Lebenshaltung ein recht beträchtliches
Vermögen zusammengespart, buchstäblich vom Munde sich abgespart hatte. Dieses
Vermögen bestimmte er durch eine hinterlassene Willenserklärung für eine Armenschule,
damit wenigstens einige Kinder durch ihn noch nach seinem Tode gerettet werden
von dem Los, ihr Leben auf den Straßen als Bettler zu verbringen.
So ist es denn verständlich, wenn in den chinesischen Märchen und in der chinesischen
Kunst gar oft alte Bettler von abstoßendem Äußeren im geheimen mächtige Zauberer
und Weise sind, und wenn der große Magier Li T'iä Kuai die Erscheinung eines alten
Krüppels borgte und sich nicht schämte, in dieser Form in der Gesellschaft der acht Seligen
sich zu zeigen, in die er durch seine Zauberkräfte Aufnahme gefunden hat.
Eine besondere Kategorie der Bettler sind die in China sehr zahlreichen Blinden. Sie
zeichnen sich im Gegensatz zu den oft mißtrauischen und tückischen Tauben durch
eine stille Sanftheit aus. Meist spielen sie eine Laute oder sonst ein Instrument, wenn
sie durch die Straßen gehen, und verdienen sich dadurch eine Kleinigkeit. Sie haben in
der einen Hand einen Stock, mit dem sie merkwürdig geschickt ihren Weg abtasten, in
der anderen einen kleinen Glockengong, dessen regelmäßige Schläge Vorübergehende
bitten, Platz zu machen für einen Blinden. Im allgemeinen begegnet man den Blinden
auch mit Freundlichkeit und Hilfsbereitschaft. Ich werde nie den Blinden vergessen, der
in den Straßen von Sutschou an mir vorüberging. Es war Frühling, und er spielte auf
einer kleinen chinesischen Geige, einem jener primitiven Instrumente, die aufrecht
gehalten werden und zwischen deren beiden Saiten ein Bogen aus Pferdehaaren
gewöhnlich schrille kreischende Töne hervorbringt.
Ich bin schon manchmal gefragt worden, ob China auch Musik hat. Da fallen mir vielleicht
die lärmenden Theater ein mit ihren Becken und Kastagnetten, oder die klimpernden
Gitarren und die näselnden Töne der Geigen, die die Teehaussängerinnen begleiten,
oder auch die klagende Herbstflöte über dem schilfbedeckten See. Aber das alles
ist es nicht. Daß China Musik hat, weiß ich, seitdem ich den blinden Geiger gehört an
jenem Frühlingsabend in der schönen Stadt Sutschou.
Selbstverständlich sind auch in China nicht alle Bettler solche idealen Musikanten. In
Peking sah ich einmal eine Szene, die in ihrer schauerlichen Komik fast an ein Bild vom
Höllenbreughel erinnerte. Ich fuhr den weidenumsäumten Kanal entlang, der die Grenze
der alten Kaiserstadt bildet. Beim früheren Tatarentempel, in der Nähe des
Akazienwäldchens, in dem immer von Zeit zu Zeit die Geister der Erhängten ein neues
Opfer fordern, das man eines Morgens an einem der Bäume hängen sieht, war ein
Volksgewühl. Die Zeitungsjungen hatten ihre Zeitungen beiseite gelegt und sich
herzugedrängt, andere Müßiggänger, die sich immer dichter zusammenballten,
umgaben einen schimpfenden Knäuel, aus dem von Zeit zu Zeit Staubwolken
aufstiegen. Als ich näher kam, sah ich einen blinden Bettler inmitten seiner Peiniger. Er
war aus irgendwelchen Gründen mit ein paar Taugenichtsen in Streit geraten, die sich
nun über ihn lustig machten, indem sie ihm immer von neuem Hände voll Straßenstaub
ins Gesicht warfen. Der Blinde war in schäumender Wut. Weit riß er seine weißen,
leeren Augen auf und schlug mit seinem Stab und seiner Gitarre tobend um sich.
Lachend stob die Menge vor seinen Schlägen auseinander, und neue Staubwolken
hüllten ihn ein. Mit kreischender Stimme verfluchte und beschimpfte er die
Umstehenden. Aber seine unflätigen Schimpfreden wirkten in ihrer maßlosen
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