Die Seele Chinas - Chinaseiten

Nun wendet sich der Weg. Ernst und streng führen die Stufen weiter empor ins Gebirge
hinein. An einer Ecke steht ein Pavillon bei einer Brücke. Man kann hier ruhen und Ausschau
halten. Ein Wassersturz rinnt über Felsen unter der Brücke durch. Inschriften und
Gedichte, die in den Stein gemeißelt worden, singen das Lob der Landschaft. Aus allen
Zeiten haben berühmte Männer hier ihre Spur in Schrift und Wort zurückgelassen und
bilden eine Versammlung von Dichtern und Weisen über Zeit und Raum hinweg.
Bezeichnend für die neue, pietätlose Zeit ist es, daß ein Apotheker aus Peking auch
Einlaß suchte in diese vornehme Welt. In schönen Zeichen ließ er eine lange Inschrift
eingraben in einen Felsen, die eine Empfehlung war für sein Arzneigeschäft. Zum Glück
blieb sie nicht lange stehen. Sie wurde bald entdeckt von dem Beamten, dem die Aufsicht
zusteht über dieses heilige Naturschutzgebiet, und auf eigene Kosten mußte der
pietätlose Geschäftsmann sie wieder auslöschen lassen aus dem Felsengrund. Diese
Strenge wirkt wohltuend. Hier endlich lst einmal ein Platz, wo man Natur und Geschichte
ungestört gegenübersteht, wo die häßlichen Reklameschilder amerikanischer Zigarettenfabriken
oder japanischer Lebenselixierschwindler nicht die Gegend ruinieren, die
sonst ganz China überzogen haben mit einer eklen Pilzschicht gemeiner Reklame.
Freilich auch die alten Zeiten hatten ihre Lasten. Besonders zur Pilgerzeit, da wimmelte
der Berg von Bettlern aller Art, die hier ihren Anteil begehrten am Mahl des Lebens.
Scheußliche Gestalten mit ekelhaften Krankheiten drängen sich herzu, blasse Kinder
und widrige Krüppel kriechen umher. Manche werfen sich zu Boden, so daß man über
sie hinweg muß. Manche haben sich an Felsenecken mit aufgeschichteten Steinen Winkel
zurechtgebaut, in denen sie ihre Wohnung aufschlagen. Manche wimmern mit
gebrochener Stimme. Andere schlagen grimmig rücksichtslos mit dem Kopf auf den
Stein, bis man ihnen etwas gibt. Verstümmelte Glieder werden emporgereckt.
Ein Blinder tastet sich heran. Lahme Kinder weinen. Uralte, versteinerte Alte raunen
dumpf. Und alle, alle wollen Geld, wollen Mitleid, und wo das Mitleid nicht mehr wirkt, da
nehmen sie den Abscheu ihres Anblicks zu Hilfe, von dem man sich durch eine Gabe
loskaufen muß.
Es ist ein entsetzliches Erlebnis, diese Schar von Elend, die den Pilgerweg säumt.
Wüßte man nicht, daß auch dies Elend ein Gewerbe ist, wohl organisiert und geordnet,
daß Krüppel vermietet werden und günstige Ecken verpachtet, so wäre es noch unerträglicher.
So mäßigt der Eindruck des Grotesken dieser seltsamsten aller
Gewerbearten die innere Empörung über die Möglichkeit so vielen Menschenleids. Denn
es zeigt sich, daß das Leben überall, auch in der gräßlichsten Hölle, sich noch
Anpassungen schafft, die es erträglich machen. Man muß sich genügend mit kleinem
Geld versehen, daß man jedem Bettelnden ein Geldstück reichen kann. Denn wehe,
wenn einem unterwegs das Geld ausgeht! Man kann als tüchtiger Europäer durch die
Reihe der Bettler hindurchdringen, fremd, ohne etwas zu geben. Nach ein paar
Versuchen gewöhnen sie sich daran und nehmen einen solchen Europäer hin, wie ein
Naturereignis, das man an sich vorübergehen läßt. Wenn ein Tiger des Wegs käme,
würde er ja auch keine Almosen spenden. Aber wenn man erst einmal den Weg des
Mitleids beschritten und angefangen hat, Almosen zu spenden, und wollte dann
aufhören in der Mitte, so kommt nicht nur die Begehrlichkeit sondern auch das empörte
Gerechtigkeitsgefühl, das keine ungleiche Behandlung duldet, in Betracht, und man wird
verfolgt von stöhnenden, heulenden, brüllenden Gestalten, die einen die Verzweiflung
verstehen lassen, die den antiken Menschen packte, wenn die Erinnyen sich an seinen
Fuß geheftet hatten. »Das Tor der Güte ist leicht zu öffnen, aber schwer zu schließen«,
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